Belinda Alexandra

Der Duft der wilden Rose

Rosa ist als Findelkind immer heimatlos geblieben. Auch im Palazzo des Marchese Scarfiotti, wo sie als Hausherrin arbeitet, findet sie kein richtiges Zuhause. Während der Faschismus in Italien tobt, verliebt sich Rosa in den jüdischen Kaufmann Antonio und sie hofft, sich bei ihm endlich zuhause fühlen zu können. Doch dann der Schock: Antonio wird nach Deutschland deportiert und Rosa wird verhaftet. Und dann steht plötzlich der Partisanenführer Luciano vor Rosa, ihre erste große Liebe, der Mann, den sie nie vergessen konnte.

656 Seiten, Maße: 14,5 x 22 cm, Geb. mit Su. Weltbild
ISBN-10: 3868006605
ISBN-13: 9783868006605

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Leseprobe: Der Duft der wilden Rose

Der Duft der wilden Rose von Belinda Alexandra

Prolog

Florenz, 1914

In einem Durchgang hält der Mann schwankend inne, ehe er weiter die gewundene Gasse hinab Richtung Fluss rennt. Die bereits quer durch die Stadt zurückgelegte Strecke hat ihn zum Keuchen gebracht. Doch das Schicksal des in den Falten seines Mantels verborgenen Säuglings hängt von ihm ab, und er fürchtet, dass sie beide verloren sind - sollte ... mehr ... er das Kind nicht in Sicherheit bringen und zurückkehren, ehe seine Abwesenheit Verdacht erregt.
Hufe klappern über das Kopfsteinpflaster, seine Nackenhaare sträuben sich. Er fährt herum, um seinen Verfolger zu konfrontieren, erblickt jedoch nur eine mit Kerzen und Mehlsäcken beladene Händlerfuhre und springt in einen Durchgang zwischen zwei Häusern. Der Wind ist frostig, doch das an seine Brust sich schmiegende Kind wärmt ihn. Er schiebt seinen Mantel ein wenig zurück und wirft einen Blick darauf. »Gottlob haben Säuglinge einen tiefen Schlaf«, murmelt der Mann und streichelt dem Kind mit seiner schwieligen Hand die Wange. Er hebt die Augen zum Himmel, versucht die Bilder der letzten Stunden zu verdrängen und zittert, als er an das bleiche Gesicht der Mutter denkt und an die Schreie. Schreie so entsetzlich, dass er sie nicht für die eines Menschen gehalten hätte.
Er schleicht die Straße entlang und trifft auf eine Schar junger Leute, die um einen Brunnen lungern. Einer entdeckt ihn und löst sich aus der Gruppe : ein magerer Jugendlicher mit mottenzerfressenem Schal, den er sich um den Hals geknotet hat. Der Mann fährt sich mit der Zunge über die Lippen, bleckt die Zähne, fordert den Burschen dann aber lieber doch nicht heraus, biegt stattdessen in eine Gasse. »E allora ! - Jetzt aber!«, ruft ihm der Junge nach, macht jedoch keine Anstalten, ihm zu folgen. Vielleicht wollte er nur ein Streichholz für seine Zigarette. Angesichts des drohenden Krieges ist jedermann in Florenz nervös und nicht bereit, Risiken einzugehen.
Der Mann tritt aus dem Gässchen. Vor ihm glitzert der langsam fließende Arno in der untergehenden Sonne. Der Ponte Vecchio wird von ihren Strahlen vergoldet. Er erinnert sich seines ersten Blicks auf Florenz und wie er es für die schönste Stadt der Welt hielt. Doch damals war er noch sehr naiv, hatte nicht gewusst, dass Schönheit zwei Gesichter haben und sich hinter der prachtvollsten Fassade eine schwarze Seele verbergen kann.
Der Mann schreitet über die Brücke und ignoriert die Rufe der ihre Ware zusammenpackenden und auf ein Geschäft in letzter Minute hoffenden Schmuckhändler. Er folgt den Ufern des Arno, um mit seinem ergrauten Haar und dem dicken Mantel unter den abendlichen Spaziergängern und Liebespaaren nicht aufzufallen. Er huscht in eine Straße mit schmalen Häusern, um dann auf die Via Maggio und von dort auf die Piazza zu gelangen, wo es nach Kohlenfeuern und feuchtem Stein riecht. Wind wirbelt die Blätter über das Kopfsteinpflaster. Er steht vor den hohen Mauern des Klosters. Allmählich bricht die Dunkelheit herein, angestrengt starrt er auf die Steine und hofft, eine ruota zu entdecken, eine Klappe für Findelkinder. Doch da ist keine. Das Kloster in der Stadt seiner Kindheit besaß so eine Drehlade in der Klostermauer, in das man ein Kind legen konnte, ohne dass die Nonnen das Gesicht der Überbringerin erkennen konnten. Doch die mittelalterliche Praxis ist angesichts des liberalen Zeitgeists des modernen Italiens in Ungnade gefallen, und ihm bleibt nichts anderes übrig, als anzuklopfen. Da keine Reaktion erfolgt, pocht er heftiger.
Schritte nähern sich eilig, das Gitter wird beiseitegeschoben. Er spürt, wie er gemustert wird, doch es ist zu dunkel, um das Gesicht der Beobachterin zu erkennen. Die Tür öffnet sich scharrend, und er späht nach der vor ihm stehenden schwarzgewandeten Gestalt. Das Zögern der Nonne ist deutlich spürbar. Die Schwestern sind es nicht gewohnt, nachts fremde Männer zu empfangen.
»Ich habe ein Kind«, sagt er.
Er fürchtet, die Nonne könnte ihn wegschicken. Es gibt ja auch noch das Hospital für Findelkinder, doch er weiß um seine Überfüllung und die schlechten hygienischen Zustände dort. Das Kloster bietet dem Kind noch am ehesten eine Chance.
Zu seiner Erleichterung hält die Nonne nun eine Lampe über die Stufen und bedeutet ihm einzutreten.
»Kommen Sie«, sagt sie und führt ihn zu einem Stuhl. Seine feine Nase registriert den Duft von Rosmarin und Thymian auf ihren Ärmeln. Arbeitet sie im Klostergarten? Oder in der Küche?
Er schlägt den Mantel auf, um ihr das Kind zu zeigen. Das kleine Mädchen ist erwacht. Die Fäustchen sind fest geballt, der Mund öffnet sich zu einem stummen Schrei.
Die Augen der Nonne schimmern, als er ihr das Kind in die Arme legt. »Schsch«, macht die Nonne tröstend. »Hast wohl Hunger, meine Kleine, was?« Sie sieht ihn an. »Und die Mutter?«, fragt sie vorsichtig. »Kann sie kommen, um es zu stillen?«
»Nein«, entgegnet der Mann und kann dem Blick der Nonne nicht standhalten. Er begreift, dass sie das Kind für das seine hält, und verzieht das Gesicht. Schon vor langer Zeit hat er seine Familie verloren.
»Wir haben eine Amme, die bereits einen Säugling stillt, dessen Mutter krank ist«, sagt die Nonne.
Unter ihren Gewändern, das sieht der Mann, besitzt die Nonne eine wohlgeformte Figur. Sie ist eine Frau, die eine ausgezeichnete Mutter abgegeben hätte, wäre sie nicht bereits mit Christus vermählt. Das Kind ist in guten Händen.
»Werden Sie die Kleine besuchen ?«, fragt ihn die Nonne.
Der Mann schüttelt den Kopf, und die Nonne zuckt zusammen. Er beobachtet, wie sie mit dem Finger über die dunkel-rosige Haut des Babys fährt. Es ist ein hübsches Kind, zu Besserem geboren, denkt er. Nun wird es arm sein. Aber besser arm als ...
Die Nonnen beginnen wieder zu singen.
»Falls Sie sich anders besinnen, können Sie wiederkommen. Ich werde mich an Sie erinnern«, sagt die Nonne.
Der Mann gibt ihr keine Antwort, und eine Weile schweigen sie. »Es ist am besten«, sagt er dann, »wenn sie anonym bleibt. Ohne ihren Geburtsnamen und ihre Geschichte wird sie hier sicher sein.«
Die Nonne wird blass.
Der Mann schreitet in die Diele zurück. Die Nonne folgt ihm. Er greift nach der Klinke und öffnet die Tür. Ein kalter Windstoß fährt herein. Noch einmal dreht er sich um und wirft einen letzten Blick auf Nonne und Kind. Während er es tut, bemerkt er das einzige Gemälde, das die weißgetünchte Wand hinter ihnen schmückt : die Madonna mit dem Jesuskind.
»Mögen sie euch beide beschützen«, sagt er.
»Und auch Sie«, erwidert die Nonne.
Der Mann nickt, ehe er in die Nacht hinausstürzt.

Die Nonne bringt das Kind ins Refektorium, wo ein warmes Feuer brennt. Sie legt sich das Kind auf den Schoß und betastet seine Windel, um zu sehen, ob sie feucht ist. Irgendetwas ragt hinter dem Beinchen des Kindes hervor. Die Nonne greift unter die Windel und zieht es heraus : Es ist ein winziger silberner Schlüssel.
»Ein Wunder«, flüstert die Nonne. Sie hat dem Fremden gesagt, sie werde sich seiner erinnern und ist sich dessen sicher. Mit seinen wachsamen Augen und seiner angegrauten Erscheinung wirkte er wie ein Wolf in Menschengestalt. Aber dieser Wolf war freundlich - und überaus erlösungsbedürftig.

1

Langsam, ganz langsam neigte sich Rosa Bellocchis bisheriges Leben einem vorherbestimmten Ende zu. Ihr Dasein würde sich grundlegend verändern, und alles Vertraute in weite Ferne entschwinden.
Wie jeden Morgen seit Ende ihrer Schulzeit im Kloster Santo Spirito saß sie mit Suor Maddalena in der Klosterküche. Die Küche, durch deren Mitte sich eine Holzbank zog, war mit Terrakottakacheln gefliest und ging auf den Hof mit der Statue Sant'Agostinos hinaus. Trotz des Feuers im gusseisernen Ofen war die Luft noch eisig, und die Frauen hatten ihre Stühle in die Sonne gerückt. Suor Maddalena schälte Kartoffeln, während Rosa, die Flöte im Schoß, in steifer Haltung neben ihr saß. Sie gab vor, die Phrasierung des neben ihr auf dem Notenständer liegenden Kirchenlieds zu studieren, doch in ihrem Kopf jagte ein Gedanke den nächsten.
Könnte es sein, dass wir heute das letzte Mal so zusammensitzen?, fragte sie sich.
Wann immer Suor Maddalena in der Küche arbeitete, sang sie. Zwar war das Kloster ein Ort der Meditation, doch die höhlenartigen Säle und das Labyrinth der Gänge wirkten wie Schalltrichter, und allmorgendlich drang das Duett von Suor Maddalenas vollkommener Stimme und Rosas süßen Flötentönen bis in die entlegensten Teile des Klosters. Die Nonnen im Gemüsegarten hoben die Köpfe und reckten die Hälse, um die himmlische Musik zu vernehmen, und die älteren Konventsfrauen, die nach dem Frühstück in ihren Zellen ruhten, träumten von Engeln. An jenem Morgen jedoch blieb Suor Maddalena stumm, versunken in einen Kummer, den zu zeigen ihr der Glaube verbot. Rosa aber wurde ganz weh ums Herz bei der Vorstellung, womöglich schon bald von der Frau getrennt zu sein, die so etwas wie eine Mutter für sie gewesen war. Die innige Verbindung, das durch all die gemeinsamen Jahre in der Küche gewebte Band, würde zerschnitten. All ihre Gespräche würden künftig im offiziellen Empfangsraum, durchs Gitter und in Anwesenheit einer Aufsichtsperson stattfinden.
Ich werde das einzige Heim verlieren, das ich je kannte, dachte Rosa.
Durch die Augen nahm sie die Worte des Liedes in sich auf : Die größte Freude aber ist, sich hinzugeben für den Nächsten. Dabei musste sie an ihr erst wenige Tage zurückliegendes Gespräch mit der Badessa, der Mutter Oberin des Klosters, denken.
»Obwohl die Menschen draußen glauben, unser Leben besitze keinerlei Reiz, sind wir zufrieden«, hatte die Badessa zu ihr gesagt. »Unser Glaube ist voller Wunder, und unsere Gemeinschaft lebt in einem Einvernehmen, an dem es in vielen Familien mangelt. Doch um ein solches Leben zu führen, muss man dazu berufen sein. Und das, Rosa, bist du nicht.«
Rosa, deren blauschwarze Augen auf das Gemälde der Himmelfahrt Christi hinter dem Schreibtisch der Badessa gerichtet war, öffnete den Mund, wollte etwas sagen, schloss ihn aber wieder. Sie hatte sich bemüht, die Berufung zu verspüren, allerdings nie jene leise Stimme vernommen, von der die Nonnen so verzückt sprachen.
»Ich fühle mich«, sprach sie nun zur Badessa, »schon zu etwas berufen.«
Die Badessa nahm ihre Brille ab, rieb sich die Augen und setzte sie wieder auf. »Bei deiner Intelligenz und deinem Witz hege ich nicht den geringsten Zweifel, dass Gott noch Großes mit dir vorhat, Rosa. Doch das wird sich nicht innerhalb unserer Klostermauern abspielen. Das wirst du nicht hier bei uns vollbringen.«
Rosas Herz hämmerte heftig. Sie hatte gewusst, dass der Augenblick kommen würde, doch nun, da er da war, fühlte sie sich nicht vorbereitet. Andere im Kloster ausgebildete Mädchen hatte man in gute florentinische Familien verheiratet. Doch bei Rosa schien das unmöglich, da sie Waise war.
»Ich habe mit Don Marzoli gesprochen«, fuhr die Badessa fort. »Und unser Priester meint, du würdest eine gute Gouvernante abgeben. Er will sich bei unseren Förderfamilien nach einer offenen Stelle erkundigen. Schließlich hast du dich in Mathematik und Musik hervorgetan, sprichst Englisch, Französisch und Deutsch.«
»Ich könnte doch auch hier unterrichten, an der Schule«, platzte Rosa heraus.
Der Anblick der hochgezogenen Brauen der Badessa bremste sie. Es war gänzlich unmöglich, dass sie weiter im Kloster lebte, es sei denn, sie wurde Nonne. Und dass sie berufen sei, konnte sie nicht behaupten, auch wenn es bedeutete, dass man sie fortschickte.
»Wenn du Nonne wirst, bist du auch Mutter und Braut, nur auf andere Weise«, hatte Suor Maddalena ihr einst erklärt. »Am Tag meiner Weihe war meine Familie zugegen, und ich trug einen weißen Schleier.«
Einige der Nonnen hatten Geschwister, von denen sie an Festtagen oder zu besonderen Anlässen im Empfangsraum besucht wurden. Deren Leben unterschied sich himmelweit vom abgeschlossenen Dasein im Kloster. Suor Maddalena hatte ihr Elternhaus nur ein einziges Mal besuchen dürfen, als ihre Mutter im Sterben lag.
Trotz der Versicherungen der Badessa, dass das Kloster ein erfülltes Leben bot, konnte Rosa nicht begreifen, wie man auf das Glück verzichten konnte, in eine Familie hineingeboren zu sein und einen richtigen Namen zu tragen. Suor Maddalena hustete, und Rosas Gedanken kehrten vom Gespräch mit der Badessa in die Küche zurück. Stumm rollten die Tränen über Suor Maddalenas Wangen. Und dieser Anblick trieb auch Rosa das Wasser in die Augen.
»Don Marzoli wird eine gute Stelle für dich fi nden«, meinte Suor Maddalena halb an Rosa gerichtet, halb zu sich selbst. »Nicht allzu weit von hier. Dann kannst du mich besuchen.«
Die bebende Stimme der Nonne griff Rosa ans Herz. In ihrer Kindheit war es Suor Maddalena gewesen, die Rosa nach Alpträumen getröstet und sie bei den paar Gelegenheiten, zu denen sie gemeinsam das Kloster verlassen durften, an die Hand genommen hatte. Oft warnte die Badessa die Nonnen, allzu enge Bindungen zu den Waisen einzugehen : »Sie sind wie kleine Vögelchen, die ein Sturm aus ihren Nestern gefegt hat. Wir füttern, wärmen und unterrichten sie, doch eines Tages müssen wir sie ziehen lassen.«
Suor Maddalena würde einsam sein, wenn ihr »Vögelchen« erst einmal ausgefl ogen war, das wusste Rosa, und sie würde es nicht einmal zeigen dürfen.
Rosa blickte auf ihre Hände und dachte an ihre leibliche Mutter. Sie besaß keinerlei Erinnerung an sie und stellte sie sich als Frau in himmelblauem Gewand und mit glücksstrahlendem Lächeln vor, wie die Madonna auf dem Gemälde in der Eingangshalle, die das Jesuskind in ihren Armen hielt.
»Woran denkst du ?«, fragte Suor Maddalena. »Spiel doch ! Dann geht es uns beiden besser.«
Rosa setzte die Flöte an ihre Lippen, brachte aber keinen Ton heraus. Plötzlich hatte sie das Verlangen, sich festzuklammern an allem, das Suor Maddalena und sie miteinander geteilt hatten.
»Erzähl mir doch noch einmal, wie ich ins Kloster gekommen bin«, sagte sie.
Suor schnippelte Rosmarinzweige klein und schwieg. »Bitte.«
Als Kind hatte Rosa Suor Maddalena häufi g drangsaliert, ihr alles über jene Nacht zu erzählen, in der der Fremde sie ins Kloster gebracht hatte. Und jedesmal zerbrach sie sich anschließend den Kopf, wer der Mann wohl gewesen war. Ihr Vater ? Ein Diener ? Doch das Rätsel blieb unlösbar, und als Rosa dann älter wurde, gab sie das Fragen auf.
»Erzähl es mir«, bat sie Suor Maddalena jetzt. »Ich muss es noch einmal hören. Erzähl mir vom Wolf.«

Einige Tage später erkrankte Suor Maddalena an einem Fieber und bekam von der Badessa Bettruhe verordnet. Suor Dorothea und Suor Valeria übernahmen die Leitung der Küche und beaufsichtigten die Helferinnen, vor deren albernem Geplapper sich Rosa mit ihrer Flöte in die Kapelle flüchtete. Anders als beim Klavier-üben musste sich Rosa zum Spiel ihres zweiten Instruments nie zwingen. Die reinen Töne der Flöte versetzten sie mit der gleichen Gewissheit in himmlische Sphären wie das Gebet der Nonnen das bei diesen zuwege brachte. Nicht üben war so ähnlich wie Hunger haben : Sie bekam Magenweh davon und wurde übellaunig.
Rosa war gerade mitten in Händels Largo, als sie im Hof einen Wagen vorfahren hörte. Sie blickte durchs Fenster in der Erwartung, Don Marzolis Fiat zu sehen, entdeckte jedoch stattdessen einen schwarzen Bugatti, der in der Nähe der Statue zum Stehen kam. Noch nie hatte jemand anderer als Don Marzoli oder der Doktor einen Wagen mit ins Kloster gebracht, und sie fragte sich, wer da wohl gekommen war und ihren Frieden störte.
Rosa versuchte, durch die Zweige der Stechpalme zu spähen, und im selben Augenblick entstieg ein Chauffeur dem Wagen und öffnete die hintere Türe. Als Erstes entstieg dem Gefährt ein Mann mit Hut und einem Mantel über dem Arm. Er besaß die Statur eines Sportsmanns und eine gesunde Bräune. Hinter ihm im Wagen befand sich aber noch jemand, allerdings verwischte ein in der Brise schaukelnder Ast Rosa die Sicht. Alles, was sie erkennen konnte, war ein Ärmel aus Silberbrokat und eine weiße Hand, die auf dem Arm des Mannes ruhte.
Wenige Minuten später stand eine Novizin in der Kapellentür. »Die Badessa wünscht Sie sofort zu sprechen.«
Rosa schluckte und packte ihre Flöte ein. Sie hatte es sich angewöhnt, nicht auf die Klappen zu drücken oder die Teile gewaltsam auseinanderzureißen, da sie wusste, wie viel es die Nonnen gekostet hatte, das Instrument für sie zu kaufen. Doch der Gedanke, dass der Mann mit dem Hut gekommen war, um sie für eine Stelle anzufordern, machte Rosa zittrig. Das Kopfstück fi el ihr herunter und trug eine Delle davon. Normalerweise hätte der Schaden an ihrem kostbarsten Besitz sie geschmerzt, jetzt aber nahm sie das Missgeschick kaum wahr.
Rosa folgte der Novizin ins Büro der Badessa. Plötzlich kam es ihr vor, als sei ihre Blase zum Bersten voll. Sie entschuldigte sich, um rasch auf die Toilette zu gehen, doch als sie dort saß, konnte sie kein Wasser lassen. Und wenn sie es noch länger probierte, würde sie die Badessa warten lassen und deren Geduld strapazieren. Sie erhob sich und zog sich unerleichtert und mit heftigem Seitenstechen ihre Strümpfe gerade.
Die Badessa saß hinter ihrem Schreibtisch. Der Mann, den Rosa aus dem Bugatti hatte aussteigen sehen, war ebenfalls anwesend, nicht aber die Frau. Mit seinem markanten Kinn und den wuchtigen Brauen wirkte er ungeheuer eindrucksvoll. Für sein Alter, das Rosa auf ungefähr vierzig Jahre schätzte, besaß er eine frische Gesichtsfarbe und hätte wohl noch jünger gewirkt, wären da nicht die tief eingegrabenen Linien auf der Stirn und um die Augen gewesen. Aus dem teuren Seidenanzug und dem goldenen Siegelring an seinem Finger schloss Rosa, dass er ein bedeutender Mann sein musste.
Die Badessa sprach langsam, als wolle sie dem Anlass damit noch mehr Nachdruck verleihen. »Liebe Rosa, ich möchte dich mit dem Marchese Scarfiotti bekannt machen.«
Ein Marchese? Der Adelstitel verblüffte Rosa. Sie knickste.
»Der Marchese Scarfi otti und seine Gemahlin suchen eine Erzieherin für ihre Tochter«, erklärte die Badessa. »Sie sind beeindruckt von deinen Fertigkeiten auf dem Gebiet der Musik sowie deinem Sprachtalent.«
»Meine Mutter und meine Großmutter sind hier zur Schule gegangen und waren beide beachtliche Musikerinnen«, sagte der Marchese, schlug die Beine übereinander und stützte den Ellbogen aufs Knie. »Und obwohl meine Schwester zu Hause unterrichtet wurde, hat auch sie als Kind hier Musikstunden erhalten. Unsere Familie war immer sehr stolz auf ihre Musikalität. Und ich wünsche, dass meine Tochter diese Tradition fortsetzt.«
»Vielleicht könntest du dem Marchese ja etwas vorspielen«, schlug die Badessa Rosa vor.
Rosa drückte sich den Flötenkasten an die Brust und presste die Beine zusammen. Ihre Blase war unerträglich voll. Doch brav packte sie ihre Flöte aus und spielte das Händel-Stück, das sie gerade geübt hatte. Und trotz ihres Unbehagens spielte sie besser als je zuvor. Als sie geendet hatte, sah sie, dass der Marchese zufrieden war.
»Das war eine grandiose Interpretation«, meinte er. »Don Marzoli hat hinsichtlich ihrer Fähigkeiten nicht übertrieben.« Der Marchese hatte etwas beinahe Väterliches an sich und besaß eine angenehme Stimme.
»Die Scarfi otti sind großzügige Förderer der Musik und der Künste in Florenz«, bemerkte die Badessa, Rosa fi xierend. »Es ist eine große Ehre, dass sie Interesse an dir bekunden.«
Dass Don Marzoli eine hohe Meinung von Rosa hegte, die er als sehr reif für ihr Alter betrachtete, war im Kloster bekannt. Um eine Stelle bei den Scarfi otti aufzutun, musste er sich allerdings ziemlich bemüht haben. Rosa fühlte sich geschmeichelt, aber sie wollte nicht fort. Deswegen spielte es in diesem Augenblick für sie kaum eine Rolle, wohin man sie schickte.
...

Übersetzung: Maria Mill

Copyright der deutschsprachigen Ausgabe © 2011 by Verlagsgruppe Weltbild GmbH,
Steinerne Furt, 86167 Augsburg

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Autoren-Porträt von Belinda Alexandra:

Bereits ihr erster Roman "Die weiße Gardenie" wurde ein großer Erfolg. Belinda Alexandra studierte Kreatives Schreiben und Asienkunde. Die Tochter einer Russin und eines Australiers lebt in Sydney.

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