Arno Strobel

Der Trakt

Als Sibylle im Krankenhaus aus dem Koma erwacht, scheint ihre Erinnerung völlig klar zu sein: Sie ist verheiratet und hat einen Sohn. Doch ihr Mann kennt sie nicht, niemand hat je von ihrem Sohn gehört. Schon bald beginnt für sie eine alptraumhafte Suche nach sich selbst.

2010, 359 Seiten, Maße: 12,4 x 19 cm, Taschenbuch, Deutsch Fischer (TB.), Frankfurt
ISBN-10: 3596186315
ISBN-13: 9783596186310
Erscheinungsdatum: 02.02.2010

Leseprobe: Der Trakt

Der Trakt von Arno Strobel

Als Sibylle sah, wie ihr Junge auf den Beifahrersitz des
fremden Autos gezogen wurde, erstarrte sie. Einen Moment
lang dachte sie, ihr Herz würde aufhören zu schlagen.
Sie hörte noch den erstickten Schrei, den Lukas ausstieß,
bevor ein tätowierter Arm aus dem Inneren des
Wagens auftauchte und die Tür mit einem Ruck zuzog.
Sibylle registrierte, dass die blaue Tätowierung über den
gesamten Unterarm ... mehr ... bis auf den Handrücken reichte. Als
der Wagen Sekunden später mit quietschenden Reifen
davonschoss, fiel die Starre endlich von ihr ab, und schreiend
rannte sie los.
Das Heck desWagens wurde schnell kleiner. Ihre Lunge
brannte, sie sog japsend die Luft ein und hatte doch das
Gefühl, den Sauerstoff nicht schnell genug in den Brustraum
pumpen zu können. Das Bild der Straße vor ihr bekam
unscharfe Schlieren und verschwamm schließlich zu
einem konturlosen Durcheinander. Mit einer schnellen Bewegung
wischte sie sich mit dem Unterarm über die Augen
und konzentrierte sich ganz auf den stampfenden Rhythmus
ihrer Beine. Sekunden später war das Fahrzeug hinter
einer Straßenbiegung verschwunden, und mit ihm ihr
Kind.
'Lukas ' Sibylle blieb stehen. Sie spürte ein unangenehmes
Ziehen an verschiedenen Stellen des Kopfes und
der Brust. Das Brennen in ihren Lungen hatte aufgehört,
und auch der Schmerz in den Beinen war verschwunden.
Alles war mit einem Mal seltsam irreal. Ihre Wahrneh-

mung wurde wie an einem langen, bis zum Äußersten
gedehnten Gummiband weggerissen von der fürchterlichen
Szene und trudelte für einen kurzen Moment durch
die Halbwelt zwischen Traum und Wirklichkeit.
Irritiert öffnete Sibylle die Augen und schüttelte den
Kopf, um ihre erstarrten Gedanken wieder in Gang zu
setzen. Sie lag in einem abgedunkelten Raum, der von
einem grünen Lichtschimmer durchzogen wurde.
Ein Traum. Sie hatte nur geträumt, aber die Erleichterung
darüber stellte sich nur zögernd ein, denn das dumpfe
Gefühl der Angst hatte sie noch immer nicht ganz aus
seinem brutalen Griff entlassen. Und sie wusste nicht, wo
sie sich befand.
Sie drehte den Kopf zur Seite, ihr Blick fiel auf zwei
Monitore, die neben dem Krankenhausbett, in dem sie
lag, auf einem Gestell aufgebaut waren. Helle Punkte
wanderten auf grünem Hintergrund nervös von links
nach rechts und zogen dabei Schweife hinter sich her wie
kleine Kometen. Aus jedem der Geräte wuchs seitlich ein
Strang, der sich nach wenigen Zentimetern in unzählige
dünne Kabel zerfaserte, die direkt neben ihrem Oberkörper
unter der Bettdecke verschwanden. Sie hob den Kopf
an und spürte wieder dieses Ziehen, von dem sie aufgewacht
war. Vorsichtig tastete sie ihre Kopfhaut ab und
stellte fest, dass einige der Kabel dort angebracht waren.
Eine unsichtbare Hand legte sich um ihre Kehle und
drückte zu. Das Atmen fiel ihr schwer. Sie spürte, wie eine
dumpfe Panik unter der Oberfläche ihres Bewusstseins zu
brodeln begann, schloss die Augen und konzentrierte sich
darauf, gleichmäßig zu atmen, den Strom durch ihre Lungen
gedanklich zu verfolgen, zu spüren, wie der Sauerstoff
ihrem Körper Ruhe und Kraft gab.

Der Druck um ihren Hals lockerte sich ein wenig. Warum
bin ich im Krankenhaus? Überwachungsgeräte Wieso
wie bin ich hierher ? Und warum? Und Lukas, was ist
mit Lukas? Geht es ihm gut? Sie hoffte inständig, dass er zu
Hause bei seinem Vater war, was immer mit ihr auch
geschehen sein mochte.
Ein Unfall. Sie musste einen Unfall gehabt haben, das
war die einzige Erklärung.
Vorsichtig richtete Sibylle sich auf, wobei eines der Kabel
wie eine dünne, kalte Schlange unangenehm über die
nackte Haut ihres Rückens huschte, dort, wo das Krankenhaushemd
auseinanderklaffte. Mit einem Gefühl des
Schauderns schlug sie das weiße Laken zurück. Ihre Beine
waren nackt, Verletzungen waren keine zu erkennen. Sie
bewegte die Zehen und die Füße, zog die Beine an und
streckte sie wieder aus. Dann hob sie das Leinenhemd
an und betrachtete ihre kleinen, nackten Brüste und die
Saugnäpfe darunter, an denen vier der Kabel endeten.
Auch hier keine Verletzung. Der Slip, den sie trug, war
blütenweiß. Nachdem sie schließlich mit den Fingerspitzen
beider Hände vorsichtig ihr Gesicht abgetastet und
auch dort nichts Ungewöhnliches festgestellt hatte, ließ sie
sich langsam wieder auf das Kissen sinken.
Also gut, Sibylle, nur keine Panik. Was auch immer passiert ist,
du hast es offenbar ohne große Verletzungen überstanden.
Aber was ? Dieser furchtbare Traum fiel ihr wieder
ein und jagte ihr augenblicklich einen heißen Strom durch
den Körper. War es am Ende gar kein Traum gewesen?
War sie vor Erschöpfung zusammengebrochen, nachdem
sie dem Wagen nachgerannt war, in dem dieser Kerl mit
der Tätowierung ihr Kind entführt hatte?
Sie riss die Augen auf. Binnen Sekunden legte sich ein

Schweißfilm auf ihre Stirn. Die Panik, die kurz zuvor
schon einmal im Anmarsch gewesen war, kehrte mit Riesenschritten
zurück.
Denk nach, Sibylle, du musst nachdenken. Kann das sein?
Sie musste sich zusammenreißen und sich an Einzelheiten
erinnern. Aber die Bilder blieben bruchstückhaft, verwaschen.
Und da war etwas anderes, das sich in ihrer
Erinnerung einen Platz ganz vorne erkämpfen wollte.
Den Blick gegen die Decke gerichtet, auf die sich der
grüne Schimmer der Monitore als phosphoreszierender
Film gelegt hatte, versuchte sie sich darauf zu konzentrieren,
was sie zuletzt getan hatte, bevor sie in diesem Zimmer
aufgewacht war? Ich habe , sie spürte, dass die
Erinnerung zum Greifen nah war, es hatte nichts mit Lukas
zu tun.
Wieder schloss sie die Augen, und da endlich huschten
erste Szenen an ihrem Inneren vorbei, schemenhaft noch
und zu schnell, als dass sie sich an einem von ihnen festhalten
konnte. Doch dann, ganz langsam, kristallisierten
sich erkennbare Fragmente heraus und reihten sich zu
einer Sequenz aneinander.
Es ist Abend. Ich hab mit Elke beim Griechen in Prüfening gegessen
und bin zu Fuß auf dem Weg nach Hause. Es ist fast Mitternacht
und noch sehr warm, mindestens 20 Grad. Elke hat mir angeboten,
mich mit dem Auto nach Hause zu bringen, aber ich wollte lieber zu
Fuß. Sie blinzelte. Die Abkürzung durch den kleinen Park
hohe Hecken. Das wenige Licht, vom Halbmond milchig durch die
dünnenWolken gedrückt, macht sie zu tiefschwarzen Wänden. Hinter
mir knirschende Schuhe auf dem Schotterweg ich drehe mich
Sibylles Atem ging schneller, während sie krampfhaft
versuchte, sich weiter zu erinnern. Sie hörte sich selbst
aufstöhnen und riss die Augen wieder auf.

Was war in dem Park geschehen? War sie überfallen
worden? Hatte man sie vielleicht sogar Mit einer hastigen
Bewegung tauchte ihre Hand unter die Bettdecke,
strich über ihren flachen Bauch nach unten, dorthin, wo
sie vielleicht Schmerzen haben musste, falls
Es fühlte sich alles unversehrt an.
Sie zog ihre Hand zurück, spürte dabei aber einen stechenden
Schmerz dort, wo das Laken über den Handrücken
rieb. Sie hob die Hand und betrachtete den fast
kreisrunden Bluterguss mit dem kleinen, dunklen Punkt in
der Mitte, wo offenbar eine Infusion nicht sauber angelegt
worden war.
Sie lag also ohne erkennbare Verletzungen in einem
Krankenhaus und hatte offensichtlich an einer Infusion
gehangen. Kein Mensch war weit und breit, den sie hätte
fragen können, nicht einmal Johannes. Überhaupt wenn
sie überfallen worden war oder einen Unfall gehabt hatte
wieso stand Hannes nicht besorgt an ihrem Bett, für
den Fall, dass sie aufwa Weil er sich um Lukas kümmern
muss. Lukas.
Aber wo waren die Ärzte und Schwestern, die sich um
sie kümmerten? Und wie spät mochte es eigentlich sein?
Die Klingel. An jedem Krankenhausbett gab es eine
Klingel. Sie suchte über, hinter und neben sich nach einem
Knopf oder etwas, das nach einer solchen Vorrichtung
aussah. Sie fand nichts dergleichen und ließ sich in
das Kissen zurücksinken.
Was war das für ein seltsames Krankenzimmer, in dem
sie lag? Ohne Fenster und ohne eine Möglichkeit für den
Patienten, sich bemerkbar zu machen?
Wie in einer Gruft, dachte sie und stöhnte ungewollt laut
auf. Die imaginäre Hand an ihrem Hals drückte wieder

zu, und dieses Mal meinte sie es ernst. Die Luft, die Sibylle
in kurzen, schnellen Zügen einsog, konnte nicht mehr bis
in die Lungen vordringen. Einem Impuls folgend wollte
sie aufspringen und sich alles vom Körper reißen, sich von
allem Ballast befreien in der Hoffnung, dann wieder
durchatmen zu können. Ich muss Das Geräusch einer
Tür, die geöffnet wurde, ließ sie erschrocken herumfahren.
Auf der rechten Seite des Raumes zeichneten sich vor einer
Lichtflut die dunklen Umrisse einer Gestalt ab. Es sah
gespenstisch aus, wie ein Scherenschnitt, aber zumindest
war sie nicht mehr alleine. Der Druck auf ihre Kehle wurde
schwächer, das Gefühl des Erstickens ebbte ab.
'Sie sind wach, wie schön', sagte eine dunkle, angenehme
Männerstimme, während die schwarze Gestalt
sich in Bewegung setzte. Zwei Sekunden später erkannte
Sibylle mit klopfendem Herzen das schmale Gesicht eines
etwa fünfzigjährigen Mannes unter einem vollen, schwarzen
Haarschopf. Er lächelte sie an.
Die fast zierliche Gestalt, die nicht so recht zu der sonoren
Stimme passen wollte, war in den weißen Kittel eines
Arztes gehüllt, der mindestens zwei Nummern zu groß
war. Die Schulternähte hingen bis über die Oberarme
herab, die Enden der Ärmel waren mehrfach umgeschlagen.
Aus der Tasche hing das Bruststück eines Stethoskops.
Das Namensschild auf seiner Brusttasche wies ihn
als Dr. E. Muhlhaus aus.
Der Mann blieb stehen und betrachtete sie interessiert,
als warte er auf eine Reaktion von ihr.
'Wo wo bin ich hier? Was ist passiert?' Sie empfand
ihre eigene Stimme als dünn und brüchig.
Das Lächeln des Mannes wurde breiter. 'Im Krankenhaus.
Sie sind gerade aus einer tiefen Bewusstlosigkeit er-

wacht. Ich werde Ihnen gleich alles erklären, aber es ist
wichtig, dass Sie mir zuerst ein paar Fragen beantworten.'
Sibylle schüttelte den Kopf, soweit es die Kabel zuließen.
'Nein, bitte, sagen Sie mir doch, was mit mir los ist.
Was ist passiert?'
Eine zartgliedrige Hand legte sich vorsichtig auf ihren
Handrücken mit dem Bluterguss. 'Gleich. Erst müssen
Sie mir bitte meine Fragen beantworten.'
Sibylle ließ den Kopf auf das Kissen zurücksinken und
starrte gegen die Decke.
'Also gut. Fragen Sie.'
'Können Sie mir bitte Ihren Namen sagen?'
'Sibylle Aurich.'
'Wo wohnen Sie?'
'In Prüfening.'
Muhlhaus nickte, noch immer lächelnd. 'Sehen Sie
mich doch bitte einmal genau an. Kennen Sie mich?'
Sie musterte ihn genau. 'Nein, nicht dass ich wüsste.
Was soll die Frage? Sollte ich Sie denn kennen?'
Er schüttelte den Kopf. 'Nein, Frau Aurich, es ist sehr
unwahrscheinlich, dass Sie mich kennen. Ich bin Chefarzt
dieses Krankenhauses und versuche mit meinen Fragen
lediglich herauszufinden, ob mit Ihnen alles in Ordnung
ist. Was offensichtlich der Fall zu sein scheint.'
'Nichts ist in Ordnung', fuhr Sibylle auf und merkte
selbst, dass ihre Stimme schrill klang. 'Ich bin in diesem
dunklen Raum ohne Fenster aufgewacht und weiß immer
noch nicht, wieso. Ich ich bin verkabelt wie ein Messgerät,
und es gibt hier nicht mal eine Klingel und
Herrgott, jetzt sagen Sie mir doch endlich, was mit mir
passiert ist!' Sie konnte nichts dagegen tun, dass ihr Tränen
über die Wangen liefen.

Dr. Muhlhaus nickte verständnisvoll und hob die Hand.
'Frau Aurich, was ist denn das Letzte, an das Sie sich
erinnern können?'
Schluchzend erzählte sie ihm von dem Abend beim
Griechen und ihrem Heimweg durch den Park. Als sie am
Ende ihrer Schilderung angekommen war, zeigte Muhlhaus
sich zufrieden. Er zog einen Stuhl herbei, der oberhalb
ihres Kopfendes gestanden hatte, und setzte sich.
'Man hat Sie in dem Park mit einem stumpfen Gegenstand
niedergeschlagen und sie ausgeraubt', erklärte er.
Als er sah, wie Sibylle zusammenzuckte, fügte er schnell
hinzu: 'Sie sind nicht vergewaltigt worden. Aber der
Schlag auf den Kopf war so stark, dass Sie lange Zeit
nicht bei Besinnung waren, Sie ha '
'Wie lange?', unterbrach sie ihn.
Er betrachtete seine manikürten Fingernägel, bevor er
sie wieder ansah. 'Sehr lange, Frau Aurich. Knappe zwei
Monate.'
Sein Blick hatte sich verändert, während er das sagte,
er schaute jetzt kritisch, taxierend wie ein Forscher, der
die Reaktion eines Versuchstieres auf eine Injektion beobachtet.
Sibylle hatte das Gefühl, als ob das Krankenhausbett
mit ihr darin zu schaukeln beginne. Sie legte sich die
Hand auf den Mund und flüsterte gegen die Handfläche:
'Zwei Monate? Oh mein Gott.'
Dr. Muhlhaus saß stumm und nahezu bewegungslos neben
ihr, während Sibylle versuchte zu verstehen. Acht Wochen
lang sollte sie nicht bei Bewusstsein gewesen sein?
Was konnte in acht Wochen alles geschehen? Was ist
mit 'Wo ist mein Sohn? Ist er bei meinem Mann?
Geht es ihm gut? Und Johannes auch?'

Der Gesichtsausdruck des Arztes veränderte sich schlagartig,
und eine Faust bohrte sich in Sibylles Magen.
'Was ist mit Ihnen? Warum sehen Sie mich so seltsam
an? Ist was mit Lukas?'
Dr. Muhlhaus steckte die Hände in die Taschen des geöffneten
Arztkittels, der zu beiden Seiten des Stuhls bis
fast auf den Boden herabhing, und legte den Kopf ein
wenig schräg. 'Erzählen Sie mir von dem Jungen', forderte
er sie in einem Tonfall auf, der Sibylle überhaupt nicht
gefallen wollte.
So sprach ein Vater mit einem kleinen Kind, das er
trösten wollte. Oder ein Psychiater mit seiner Patientin.
Mit einem Ruck setzte sie sich auf. Dabei zog sie sich
einige der Kabel ab, die an ihrem Kopf mit einem Zeug
befestigt gewesen waren, das sich nun in Krümeln auf der
Bettdecke verteilte. Einige Haare hatte sie sich wohl auch
ausgerissen, aber sie ignorierte den kurzen Schmerz ebenso
wie den überraschten Blick des Arztes.
'Warum beantworten Sie meine Frage nicht? Was ist
mit meinem Jungen?'
Muhlhaus schien abzuwägen, wie viel er ihr sagen
konnte, während ihr Herz das Blut wie verrückt durch
ihren Körper jagte. Endlich sagte er mit der gleichen
Psychiaterstimme: 'Frau Aurich, Sie müssen Geduld haben.
Der Schlag auf den Kopf und die lange Zeit, die Sie
im Koma gelegen haben Es kann möglicherweise noch
öfter passieren, dass Sie durcheinander sind. Aber mit der
Zeit '
'Was reden Sie da, verdammt, und warum beantworten
Sie keine einzige meiner Fragen?', unterbrach sie ihn
und befürchtete im gleichen Moment, er würde ihr gar
nichts mehr sagen, wenn sie noch wütender wurde. Sie

schloss die Augen, atmete tief durch und legte die Hände
zusammen, als wolle sie beten. Leise sagte sie: 'Bitte. Bitte,
sagen Sie mir jetzt, ob es meinem Sohn gutgeht.'
Muhlhaus beugte sich nach vorne und legte seine Hand
auf ihre. 'Frau Aurich, ich kann nicht sagen, warum
ich meine, wo diese Gedanken herkommen. Vielleicht hat
der Schlag auf den Kopf sie ausgelöst, aber Frau Aurich,
Sie irren sich. Sie haben keinen Sohn.'
Sie starrte ihn an, während ihr Verstand gleichzeitig
versuchte zu begreifen, was sie gerade gehört hatte, und
sich dagegen zu wehren. Sekunden vergingen und verloren
ihre Wertigkeit. Sie wusste nicht, wie lange sie sich
stumm gegenübergesessen hatten, bis ihr Verstand ihr
endlich eine akzeptable Lösung für die unbegreifliche Situation
anbot.
'Herr Doktor, ich weiß nicht, woher Sie Ihre Informationen
über mich haben, aber offensichtlich sind sie unvollständig.
Mein Sohn heißt Lukas und ist sechs Jahre alt. Das
heißt, wenn ich tatsächlich so lange imKoma gelegen habe,
wie Sie sagen, ist er mittlerweile sogar schon sieben. Er
wurde am 19. August 2001 in ' sie stockte einen Moment,
bevor sie weitersprach, alles fühlte sich so seltsam
an, ' in München geboren, Klinikum rechts der Isar.
Dr. Blesius hieß der Gynäkologe. Wir haben damals in Bogenhausen
zur Miete gewohnt.' Als sie ihre ehemalige
Wohnung erwähnte, beschlich sie ein sonderbares Gefühl.
Fast so, als hätte sie etwas gesagt, das sie gar nicht hatte
sagen wollen. Sie schüttelte den Kopf, als könne sie diesen
seltsamen Gedanken damit vertreiben, und sah zu dem
Arzt auf, der noch immer stumm neben dem Bett saß. Was
hab ich ? WO haben wir gewohnt? Sie konnte sich nicht
erinnern. Der Schlag auf den Kopf Aber es war auch egal.

'Reicht das, Dr. Muhlhaus, oder möchten Sie noch
mehr hören? Denken Sie, ich hätte mir das alles in diesem
Moment aus den Fingern gesogen?'
Muhlhaus wiegte den Kopf hin und her und zeigte mit
einem missglückten Lächeln eine Reihe gepflegter Zähne.
'Nein, nein, Frau Aurich, ich bin sicher, dass Sie das, was
Sie mir gerade erzählt haben, für real halten. Aber es ändert
nichts an der Tatsache, dass es das Resultat des Schlages
ist, durch den Ihr Gehirns in Mitleidenschaft gezogen
worden ist. Wissen Sie', er räusperte sich, 'das menschliche
Gehirn ist zu ganz unfassbaren Leistungen fähig.
Aber ebenso unfassbar sind die Streiche, die es uns spielen
kann, wenn es durcheinandergerät. Und je eher Sie das
akzeptieren, umso größer sind die Chancen, dass Sie
schnell wieder ganz gesund werden. Sie sollten auf keinen
Fall '
Wortlos schlug Sibylle das Laken zurück und hob das
dünne Hemdchen hoch. Dass sie dabei ihre Brüste vor
dem Arzt entblößte, kümmerte sie nicht. Mit schnellen
Griffen riss sie sich sämtliche Kabel vom Körper. Die
Saugnäpfe hinterließen rote Flecken auf ihrer Haut.
Dr. Muhlhaus reagierte nicht, doch die hellen Punkte auf
den Monitoren quittierten die Aktion mit einem wilden
Tanz, der von einem eindringlichen, hohen Piepton untermalt
wurde. Als Sibylle die Beine aus dem Bett
schwang, ging Muhlhaus ohne jede Hast um das Bett herum
und schaltete mit geübten Griffen die Geräte aus. Sofort
verschwand der grünliche Schimmer, und der Raum
wurde nur noch durch das Licht aus dem Korridor und
von einer kleinen Wandlampe hinter dem Kopfteil des
Bettes erhellt.
'Ich werde mich jetzt anziehen und dieses seltsame

Krankenhaus verlassen', erklärte Sibylle und war bemüht,
sich ihre Angst nicht anmerken zu lassen und Entschlossenheit
in ihre Stimme zu legen. 'Haben Sie meinen Mann
schon darüber informiert, dass ich aufgewacht bin? Oder
wollen Sie mir auch einreden, dass ich nicht verheiratet
bin? Und was ist mit der Polizei? Wäre es nicht normal,
dass die Polizei hierher kommt, um mir Fragen zu stellen?'
'Wir wir werden natürlich Ihren Mann darüber informieren,
dass Sie wieder bei Bewusstsein sind, Frau Aurich.
Und die Polizei auch sobald ich Sie für vernehmungsfähig
halte.'
'Ich fühle mich gut und möchte meinen Sohn sehen.'
Die fast provokante Ruhe, die Muhlhaus die ganze Zeit
an den Tag gelegt hatte, fiel langsam von ihm ab.
'Sie brauchen vor allem eines, und das ist absolute Ruhe
', erklärte er in nun deutlich schärferem Ton. Und bevor
Sibylle irgendetwas darauf entgegnen konnte, wandte
er sich ab und verließ den Raum.
Ihre Augen brauchten einige Zeit, bis sie sich an das
schwache Licht der kleinen Lampe gewöhnt hatten. Sie
konnte kaum etwas an den Wänden erkennen, aber neben
der Tür musste ein Lichtschalter sein. Entschlossen setzte
sie sich in Bewegung, blieb aber nach zwei Schritten abrupt
stehen. Acht Wochen Koma Wie war es möglich, dass
sie ohne Probleme aufstehen konnte, wieso konnte sie
ganz normal gehen, als hätte sie sich vor wenigen Stunden
erst hingelegt? Ich muss hier raus. Womöglich würden
die Johannes gar nicht anrufen, und er erfuhr überhaupt
nicht, dass sie aufgewacht war und es ihr gutging. Wenn er
überhaupt weiß, wo ich bin.
Mit zwei großen Schritten war sie an der Tür und suchte
die Wände links und rechts mit den Händen nach ei-

nem Lichtschalter ab, aber sie konnte keinen finden. Also
tastete sie nach dem Türgriff, doch dort, wo sie einen
Griff vermutet hatte, glitten ihre Finger nur über die
schmale, längliche Vertiefung eines Zylinderschlosses. Sie
ließ die Arme sinken und lehnte sich mit der Stirn gegen
das kühle, glatte Material der Tür.
Eingesperrt. Seit sie in diesem Raum aufgewacht war,
schien ihr Leben nur noch aus Seltsamkeiten zu bestehen.
Dieser Arzt, das angeblich wochenlange Koma, dieses abgedunkelte
Krankenzimmer, in dem sie eingeschlossen
war
Hatte man sie vielleicht entführt und mit Drogen außer
Gefecht gesetzt, bis man sie in diesem Raum sicher untergebracht
hatte? Das konnte auch eine Erklärung für den
Bluterguss auf ihrem Handrücken sein. Was aber sollten
dann diese Monitore, an die sie angeschlossen gewesen
war? Und was sollte dieser makabre Scherz mit Lukas,
den es angeblich nicht gab? Sibylle zog den Kopf zurück
und starrte gegen die dunkle Fläche der grifflosen Tür.
Lukas! Sie musste sofort zu ihrem Sohn. Mit einem Mal
war alle Resignation verflogen. Sie ballte die Hände zu
Fäusten und hämmerte gegen die Tür, so fest sie konnte,
aber das dicke Holz schluckte die Schläge fast komplett.
Außer einem dumpfen Dröhnen war nichts zu hören. Sie
machte trotzdem weiter und schrie dazu aus Leibeskräften.
Unzählige Schläge später ließ sie die schmerzenden
Hände sinken, drehte sich um und lehnte sich schwer atmend
mit dem Rücken gegen die Tür. Langsam ließ sie
sich daran entlang nach unten gleiten, bis sie auf dem
Boden saß.
'Lukas', flüsterte sie mit Tränen in den Augen. 'Lukas.'

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© S. Fischer Verlag GmbH, Frankfurt am Main 2010

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Autoren-Porträt von Arno Strobel:

Arno Strobel, 1962 in Saarlouis geboren, studierte Informationstechnologie und arbeitet heute bei einer großen deutschen Bank in Luxemburg. Mit dem Schreiben begann er im Alter von fast vierzig Jahren. Arno Strobel lebt mit seiner Familie in der Nähe von Trier.

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