Ein leichter Regen am Donnerstag - Detailbild

Matt Rubinstein

Ein leichter Regen am Donnerstag

»Enorm reichhaltig!« (The Advertiser)

»Matt Rubinsteins Roman ist enorm reichhaltig: Er handelt von Trauer und Vertrauen, einer großen Liebe und der Suche nach Erkenntnis. Und er ist zugleich unglaublich spannend!« (The Advertiser)

Ein junger Mann, der durch ein rätselhaftes Manuskript beinahe den Verstand verliert. Ein magischer Leuchtturm mitten in der Wüste. Und eine Liebe, die sich stärker als alle Gefährdungen erweist.
Ein leichter Regen am Donnerstag kann vieles bedeuten. Für Jack steht er am Anfang eines Abenteuers. Dieses führt ihn von einem geheimnisvollen Manuskript in einer unterirdischen Krypta bis zu einem sagenumwobenen Leuchtturm in der Wüste Australiens. An die Grenzen seiner Kräfte und an den Rand des Wahnsinns. Und mitten durch die dunklen Abgründe seines Ichs ins klare Licht einer eigenwilligen Liebe...

2008, 1, 349 Seiten, Maße: 14,3 x 22 cm, Geb. mit Su., Deutsch Goldmann
ISBN-10: 3442311586
ISBN-13: 9783442311583

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Rezension zu: Ein leichter Regen am Donnerstag

"Matt Rubinsteins 'Ein leichter Regen an einem Donnerstag' macht süchtig. Die Geschichte ist so spannend, dass man das Buch nicht mehr aus der Hand legen will."

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Leseprobe: Ein leichter Regen am Donnerstag

Vor langer Zeit hatte es hier ein Meer gegeben. Übrig geblieben waren eine Helling, um Boote zu Wasser zu lassen, eine alte Werft und ein Gewirr aus Kränen und Gerüsten, daneben ein Picknickplatz mit Betontischen. Von hier aus blickte man auf den Strand. Der Strand jedoch war jetzt endlos, der frühere Meeresgrund erstreckte sich als Sandwüste bis zum Horizont. Während der Sowjetzeit waren die Zuflüsse des Binnenmeeres für die Landwirtschaft umgeleitet worden, und die Fischer waren verschwunden. ... mehr ... Die Konservenfabrik konnte eine Zeitlang mit Fischen aus der Ostsee überleben, aber nicht lange. Das Dorf versank im giftigen Sand.

Zhenshchina ging beim einsetzenden Sonnenuntergang an der Küstenlinie entlang. Im Sand lagen rostige Schiffe, deren lange Schatten auf das Dorf zukrochen. Sie war alt; vielleicht hatte sie als junges Mädchen hier gelebt, bevor das Meer sich zurückgezogen hatte. Als sie die Wange an den Rumpf eines alten Fischerboots legte, zeichneten die Schatten die Falten in ihrem Gesicht nach. Unter ihren Fingern blätterte Rost ab. Die Sonne schimmerte in den Salzkrusten, die das Meer zurückgelassen hatte. Die Szene war wunderschön und ergreifend, perfekt komponiert und durch die hohe Lichtempfindlichkeit des Films leicht körnig.

Ihr Gesichtsausdruck hatte etwas Herzzerreißendes an sich, und Jack beugte sich näher, um es zu erkennen. Sie suchte etwas; sie hatte etwas auf dem Schiffsfriedhof verloren. Vielleicht vor vielen Jahren, als die Schiffe noch fuhren, das Meer seine Geheimnisse barg und sie mit ihren Freundinnen am Strand spielte. Jack wusste nicht, was es war, aber sie hob immer wieder die Hand an die linke Brust, zum Herzen, und er dachte, vielleicht hatte sie einen Geliebten oder sogar ein Kind verloren. Er rutschte auf seinem Stuhl hin und her.

Ein untersetzter Mann trat hinter einem halb versunkenen Baggerschiff hervor: Chelovek. Er trug Jeans und eine Baseballjacke. Mit den Händen in den Taschen schaute er sich um wie ein Tourist. Er blieb neben Zhenshchina stehen, keiner von ihnen sagte etwas. Die Szene war nicht mit Musik unterlegt, man hörte nur das Pfeifen des Windes. Es jagte Jack einen Schauder über den Rücken. Aber ihm gefielen die sich langsam senkende Dunkelheit, die Schiffsrümpfe in der Wüste, die beiden Menschen.

Die Frau sagte: "Wenn es donnerstags leicht regnet."

Jack hielt den Film an, und ihre Lippen verharrten einen Spaltbreit geöffnet.

Er rieb sich über die Stirn und griff nach dem Drehbuch. Die vielfach fotokopierten Seiten wurden von dicken Musterklammern zusammengehalten. Einer halben Seite Regieanweisungen folgte ein leichter Regen am Donnerstag. Er hatte nie eine kyrillische Schreibmaschine gesehen, aber er konnte sich ihre Buchstaben und zusätzlichen Tasten gut vorstellen. Und der Satz faszinierte ihn. Warum sollte es nur leicht regnen, und noch dazu am Donnerstag? Sicher gab es im slawischen Raum dafür vielschichtige Gründe: die fahlen, düsteren Steppen, Tundra und Taiga - und natürlich irgendein geschichtsträchtiger Donnerstag, den der Regen für alle Zeit verändert hatte.

Die Redewendung war nicht gebräuchlich, auch nicht im Russischen, aber er wusste, was sie bedeutete. Sie hieß soviel wie niemals. Wenn Ostern und Pfingsten auf einen Tag fallen, wenn die Hölle zufriert. Doch diese Ausdrücke besaßen nicht die gleiche Sehnsucht und Poesie. Nicht einmal annähernd.

Als er die Tastatur näher heranzog, sprang der Computer an, und der Cursor begann zu blinken. Beide Monitore spiegelten sein Bild wider, sein rotblondes Haar und seine grauen Augen hinter den Brillengläsern. Er war zweiunddreißig Jahre alt, und er wusste nicht, wie er diesen Satz untertiteln sollte. Nie? Wenn es in der Hölle schneit? Nach ein, zwei Regenschauern am Donnerstag, die es bekanntlich kaum geben wird?

Der Mann und die Frau in der Wüste, die hoch aufragenden Schiffe hinter ihnen, das Salz und der Sand - sie brauchten den richtigen Untertitel. Aber er war sich nicht sicher, was Zhenshchina sagen wollte. Weigerte sie sich, ihre Suche aufzugeben, oder fand sie sich mit ihrem Scheitern ab? Dachte sie über die Redewendung selbst nach so wie Jack? Leichter Regen, dort in der Wüste, in dem Fischerdorf, das hundert Kilometer vom Wasser entfernt lag - verstand sie endlich, was das bedeutete?

Er tippte mehrere Varianten ein, aber keine passte so recht. Vielleicht verstand er die Phrase falsch. Hieß ??????? wirklich Donnerstag? Er spürte allmählich Panik in sich aufsteigen und fragte sich, wann Beth wohl nach Hause käme.

Der Film hieß Kino. In gewissen Kreisen war er berüchtigt, und man bezweifelte, dass er jemals untertitelt werden konnte. Vielleicht auf Polnisch oder Tschechisch, aber nie auf Englisch. Seine Kollegen hatten ihm von diesem Auftrag abgeraten, und ihre Bedenken hatten ihn nur verwegener gemacht. Doch er war arrogant und töricht gewesen, und jetzt wich seine Panik der Angst.

Er drückte auf Rücklauf und spulte den Film bis zum Anfang zurück. Sicher hatte er etwas übersehen, in der Wüste und der untergehenden Sonne, in ihrem suchenden Blick und dem Pfeifen des Windes. Etwas musste dort sein. Es musste eine perfekte Übersetzung geben.

Es wurde kälter, in der Luft lag schon der nahende Winter. Jenseits des Lichtscheins der Bildschirme wirkte die Kirche kalt und heilig, wie das Gotteshaus, das sie über hundert Jahre lang gewesen war. Die Decke war so hoch, dass die Dachbalken im Schatten lagen. Durch die langgestreckten Fenster, die Hagioskope, sah man eine niedrige Wolkendecke und die knorrigen Bäume neben dem einzigen Grabstein des Friedhofs. Jack stand vom Schreibtisch auf und suchte im Mittelschiff nach einer wärmeren Jacke. Hinter dem erhöhten, von einer Brüstung eingefassten Altarraum führte eine Reihe steinerner Nischen, die Andachtsräume, in die Sakristei, die mit Linoleum ausgelegte Küche und das Badezimmer. Wände und Decke der Kirche bestanden aus Stein, in die Fenster war Buntglas eingelassen. Sie stand am Stadtrand, in einem der östlichen Vororte Sydneys, und war als elfte Steinkirche in New South Wales errichtet worden.

Beths Vater Frank hatte hier früher, noch bevor Jack ihn kennenlernte, fünfzehn Jahre lang gepredigt. Er war ein junger und enthusiastischer Pfarrer gewesen, aber seine Gemeinde war geschrumpft, und als die Kirche baufällig wurde, wollte die Diözese sie nicht renovieren lassen. Frank hatte sie für eine Handvoll Hostien gekauft und jahrelang instand gesetzt, die meiste Zeit über allein. Aber Gottesdienste waren hier nie wieder abgehalten worden, und seine Gemeinde war nicht zurückgekehrt.

Vor einem Monat war er gestorben. Während der Nachlassverwalter den Zusatz zum Testament verlas, hatte Beth zu Boden geblickt und versucht, unter dem Anwaltsgerede die Stimme ihres Vaters zu hören. Seine Wünsche überraschten sie. Aber sie und Jack hatten in einem zugigen Apartment gewohnt, in dem es überall nach Moder und Essen roch, und aus dem sie so schnell wie möglich ausziehen wollten. Außerdem hatte Frank es so gewollt, es war sein letzter Wille, und das genügte.

Bei ihrem Einzug lag auf allem eine dicke Staubschicht, und überall waren Franks Fußabdrücke. Beth hatte Staub und Spuren als Andenken an ihn bewahren wollen, doch sie hatten die schweren Türen und schmalen Fenster geöffnet, und der Wind war hereingeweht und hatte die Fußspuren wie eine Flut weggespült. In den Andachtsräumen stapelten sich theologische und wissenschaftliche Zeitschriften, deren Seiten mit den Jahren steif geworden waren.

Jack hatte seine Videoausrüstung ausgepackt und Poster von russischen und deutschen Filmen aufgehängt, die er untertitelt hatte. Beth kümmerte sich um den verbliebenen Papierkram. Zwischen den Kirchenbänken und Kanzeln standen ihre Umzugskisten. Auf dem Rückweg zu seinem Schreibtisch bahnte Jack sich einen Weg zwischen ihnen hindurch. Überall standen Kartons mit Kleidung und Fotos und Hunderten von Büchern.

Er arbeitete immer noch an dem Film, als Beth nach Hause kam. Er hörte die schwere Tür und ihre lauten Schritte im Vestibül. Dann drehte er sich um und stand auf, um sie zu begrüßen.

Sie war tropfnass vom Regen. Er hatte so dicht vor dem Bildschirm gesessen, dass er nicht bemerkt hatte, wie das Unwetter schlimmer geworden war. Jetzt klatschte der Regen in Strömen gegen die Fenster, die peitschenden Äste der Jacaranda blitzten im Gewitter auf. Der Wind heulte, und Beth war nass bis auf die Haut. Das Haar hing ihr ins Gesicht, und ihre Wimperntusche war verlaufen. Sie stand im Mittelschiff und tropfte auf die Dielen.

"Tut mir leid, dass es so spät geworden ist. Ich musste noch ..."

Nach Stunden in fremden Sprachen hatte er oft das Gefühl, seine eigene sei verkümmert. Er wollte Beth beruhigen, aber er konnte nichts weiter tun, als sie an sich zu ziehen, sodass sie an seiner Schulter verstummte. Er drückte sie, so fest er konnte, in der Hoffnung, sie würde verstehen. Sie lehnte sich zurück und küsste ihn auf den Mund, kalt vom Regen und doch voller Wärme.

"Ich wollte noch bei Mum vorschauen."

"Und? Alles in Ordnung?"

"Ich weiß nicht. Sie hat ständig - sie hat eine Teekanne mit Whisky, und sie hat sich immer wieder nachgeschenkt. Das waren richtige Porzellantassen voll mit Whisky. Glaubt sie wirklich, das fällt nicht auf?"

"Das ist ..." Er zögerte. "Die Idee ist gar nicht schlecht."

Sie lächelte. "Wahrscheinlich geht es ihr ganz gut. So groß sind sie nicht, oder? Diese Tassen? Und sie hat nur daran genippt. Sie hat erst gepustet und dann einen kleinen Schluck genommen."

Beth hielt mit Daumen und Zeigefinger den Henkel einer imaginären Tasse fest, pustete mit geschürzten Lippen und machte ein zufriedenes, betrunkenes Gesicht. Dann wurde sie wieder sie selbst und schüttelte den Kopf.

"Es geht ihr gut."

Er strich ihr eine feuchte Haarsträhne aus der Stirn. "Und dir?"

"Mir auch, danke."

Er konnte sehen, dass sie geweint hatte, aber vielleicht war es auch der Regen. Als sie seinen Blick bemerkte, ging sie ein paar Schritte das Mittelschiff hinauf. Neben dem verhüllten Altar blieb sie stehen und fuhr mit der Hand darüber. Sie sah aus, als würde sie nach Fingerabdrücken suchen.

"Es war ganz schön kompliziert", sagte sie. "Ich musste tausend Sachen unterschreiben, ich habe gar nicht richtig zugehört, es ist alles so ... Es ist einfach nur merkwürdig. Ich kann irgendwie nicht richtig glauben, dass sie mir gehört. Uns, meine ich."

"Dir gehört sie natürlich. Sie ist deine Kirche."

"Ich bin gar nicht sicher, dass ich sie allein haben will. Ich weiß nicht, ob das nicht zu viel wäre."

"Natürlich nicht. Frank wollte es so."

"Es scheint so, oder?"

Sie verzog einen Mundwinkel, wie sie es immer tat, wenn sie kein Lächeln zustande brachte. Ihre Schultern unter seinen Händen fühlten sich wie Schwämme an.

"Du bist ganz nass", sagte er.

Sie ließ zu, dass er ihr den Mantel abnahm, den Rollkragenpulli über den Kopf zog und die Bluse aufknöpfte. Sie streifte Stiefel und Socken ab und folgte ihm in die Ecke bei der Kanzel, die sie zu ihrem Schlafzimmer ernannt hatten; ihre Jeans ließ sie zerknüllt auf dem Boden liegen. Sie setzte sich auf das Bett und zog sich zitternd die Decke um die Schultern.

"Danke, Jack."

Sie war groß und schlank, mit einer auffallend schönen Haut, die im Herbst so weiß wie Papier wurde. Durch ihre dunklen Augen und ihr beinahe schwarzes Haar, das jetzt durch den Regen rabenschwarz schien, wirkte sie noch blasser. Im Sommer wurde sie überall braun, was ihr besser stand. Jack jedoch mochte ihre Winterhaut, die sich bei seiner Berührung zu einer Gänsehaut zusammenzog und sich über die blauen

Adern auf ihrer Brust spannte, als wäre sie kaum vorhanden.

Er setzte sich neben sie und streichelte ihre Schulter. Sie fühlte sich weich und hilflos an. Als sie seine Arme nasstropfte, blickte er unwillkürlich auf ihre Brüste, die sich unter der Decke abzeichneten. Verlegen wollte er sich von ihr lösen - aber wie immer durchschaute sie ihn. Er fühlte ihr Lächeln an seinem Hals, dann reckte sie sich, um ihn auf die Wange zu küssen und legte eine Hand auf den Schritt seiner Jeans. Sie stand auf, hüllte sich eng in die Decke ein und ging in der Kirche umher. Sie berührte die Ecken der Steine und ließ den Blick an ihren Flächen und Kanten entlangstreifen.

"Wusstest du, dass er sie vor zehn Jahren gekauft hat? Ich dachte, ich hätte das falsch in Erinnerung, aber es stand so in diesem Ding, im Grundbuchauszug. Vor zehn Jahren." Mit einem Fingernagel kratzte sie über den Sandstein, dann rieb sie die losen Körner zwischen Daumen und Finger. "Eigentlich war es so gedacht, dass er sie instand setzt und die Leute zurückholt. Deshalb hat er sie überhaupt gekauft."

"So hatte ich das auch verstanden."

"Aber sieh dich um, alles ist fertig." Sie blickte zur Decke und schob die Unterlippe vor. "Es ist alles renoviert. Hier muss kein einziger Nagel mehr eingeschlagen werden, nirgendwo sind Kreidemarkierungen oder Sägemehl, es muss nicht einmal mehr eine Rechnung abgeheftet oder etwas an seinen alten Platz zurückgeräumt werden."

Wollte man in der ganzen Kirche Licht machen, musste man die Neonröhren an der Decke einschalten. Jack und Beth benutzten stattdessen Stehlampen, die einzelne, helle Lichtkegel auf den Boden warfen und riesige Schatten zurückließen. Aber als Jack sich im Mittelschiff umsah, wusste er, dass sie recht hatte.

"Wieso ."

Sie nickte eifrig. "Wieso hat er es einfach so gelassen, wieso war das hier nie wieder eine Kirche?" "Genau, wieso?" "Das frage ich mich ja auch."

Sie glitt von einer Insel aus Licht zur nächsten. Auf der linken Schulter trug sie den Anfang einer Tätowierung: zwei tiefschwarze, sich kreuzende Linien, von denen eine gebogen war. Sie hatte sich an ihrem achtzehnten Geburtstag betrunken, aber nicht so sehr, um es sich nicht anders zu überlegen. Jetzt konnte sie sich nicht mehr erinnern, was für eine Tätowierung sie vor zehn Jahren haben wollte. Die beiden Linien konnten der Anfang von allem Möglichen sein.

"Fandest du die Beerdigung nicht auch merkwürdig? Irgendwie war sie seltsam."

Sie stieg die Stufen zur Kanzel hinauf, strich mit dem Daumen über die Tür und schlenderte in die Andachtsräume. Zwischen den Regengüssen hörte Jack ihre Schritte und das dumpfe Poltern von Kartons. Die Geräusche wurden immer leiser, als gingen die Räume endlos weiter.

"Unsres Herzens Freude hat ein Ende, unser Reigen ist in Wehklagen verkehrt. Die Krone ist von unserm Haupt gefallen."

Jack hatte nie einer Kirche angehört oder Männer Gottes gekannt, aber Frank hatte seiner Meinung nach so ausgesehen, wie es sich für einen evangelischen Pfarrer gehörte. Er war groß, hielt sich kerzengerade mit herausgestreckter Brust und hatte einen eckigen Schädel, dazu sonnengegerbte Haut und dichtes, weißes Haar. Seine Nase war gebrochen, wie bei den boxenden Priestern aus Hollywood. Er trug nie seinen Römerkragen, aber die Haut an seinem Hals und seine Kopfhaltung verrieten, dass er es früher getan hatte. Für einen Priester sprach er sehr leise, aber sonst wirkte er wie der Inbegriff eines Geistlichen. Er war ernsthaft, hilfsbereit und Ehrfurcht gebietend, und er hatte etwas Unerschütterliches an sich.

"Ich gehe schwarz einher, doch nicht von der Sonne; ich stehe auf in der Gemeinde und schreie. Ich bin ein Bruder der Schakale geworden und ein Geselle der Strauße. Meine Haut ist schwarz geworden und löst sich ab von mir, und meine Gebeine sind verdorrt vor hitzigem Fieber. Mein Harfenspiel ist zur Klage geworden und mein Flötenspiel zum Trauerlied."

Der Bischof, der die Trauerfeier abhielt, erinnerte mit seiner Pilotenbrille und der silbernen Haartolle eher an einen Casinobesitzer. Etwas an seiner Haltung oder seiner Stimme wollte nicht recht überzeugen. Eingerahmt von den wunderbaren Stränden der Stadt ragte der Friedhof über die Tasmanische See hinaus. Unter ihnen schäumten die Wellen, und die Hügel um sie herum waren bevölkert von steinernen Engeln.

"Es ist besser, in ein Haus zu gehen, wo man trauert, als in ein Haus, wo man feiert. Trauern ist besser als Lachen; denn durch Trauern wird das Herz gebessert. Das Herz der Weisen ist dort, wo man trauert."

Frank sei ein weiser Mann gewesen, sagte der Bischof, zumindest habe er immer danach gestrebt. Im Priesterseminar war er berühmt für seinen meisterhaften Umgang mit dem Kricketschläger und seine Imitation der Three Stooges. Doch wer ihm näherstand war beeindruckt von seinem Ringen mit der Heiligen Schrift und seinem Wissensdurst, egal ob es sich um Biblische Archäologie oder Quantenmechanik handelte.

Seine Predigten waren häufig lang, selten orthodox und immer wert, gehört zu werden.

"Weisheit - an den Toren am Ausgang der Stadt und am Eingang der Pforte ruft sie. Hört, denn ich rede, was edel ist. Ich habe Verstand und Macht. Ich liebe, die mich lieben, und die mich suchen, finden mich."

Beth wirkte mit ihrem schwarzen Hosenanzug und der blassen Haut wie ein Schwarzweißbild, bis sie die Sonnenbrille abnahm. Sie drückte Jacks Hand. Ihre Mutter Judy stand mit gesenktem Kopf neben ihr. Sie trug einen flachen Strohhut mit einem Netzschleier, das Gesicht eine undurchdringliche Maske. Ihre Freunde waren ebenfalls da, Thorn und Peter, Sandy und der kleine Dev. Sie lächelten und blinzelten Tränen fort, obwohl sie den Toten vielleicht zwei- oder dreimal gesehen hatten - Dev, der ihm nie begegnet war, weinte bitterlicher als alle anderen.

"Wir übergeben seinen Leib der Erde: Erde zu Erde, Asche zu Asche, Staub zu Staub."

Beth hatte Jack einige von Franks früheren Gemeindemitgliedern gezeigt; sie traten mit schuldbewusster Miene von einem Bein auf das andere. Auch Priester und Diakone in Soutane und Stola waren da. Frank war an einem Herzinfarkt gestorben, aber das Begräbnis vermittelte den Eindruck, es wäre ein Selbstmord gewesen, ein Tod, der nicht vergeben werden konnte. Niemand sprach vom Himmel, vom Leben nach dem Tod oder von Gott.Als Beth aus den Andachtsräumen zurückkam, brachte sie einen Pappkarton mit. Er gehörte nicht zu ihren Sachen, und in Beths Händen, die mit nassem Haar und jetzt ohne Decke dastand, sah er aus, als hätte sie ihn aus einem Schiffswrack gerettet. Die Fensterscheiben wurden von Wasserfällen überflutet, Donner ließ die Kirchenmauern erbeben. Sie setzte sich in Unterwäsche auf den Holzboden und zeigte ihm ihren Schatz.

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Autoren-Porträt von Matt Rubinstein:

Matt Rubinstein wurde 1974 in Sydney geboren, wo er nach einem längeren Aufenthalt in Adelaide auch heute lebt. Nachdem er einige Jahre als Rechtsanwalt gearbeitet hat, beschloss er, sich der Schriftstellerei zu widmen. Dass er auch im Filmbereich als Verfasser von Drehbüchern tätig ist, merkt man seiner Schreibe an.Eva Kemper studierte in Düsseldorf Literaturübersetzen und wohnt und arbeitet in Hattingen/Ruhr. Zu ihren Übersetzungen aus dem Englischen gehören u. a. Werke von Peter Carey, Sara Gruen und Junot Díaz.

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