Ulla Meinecke

Willkommen in Teufels Küche

Ordnung ist das halbe Leben, Chaos bringt uns nicht weiter? Und ob, sagt Ulla Meinecke mit der vollen Überzeugung einer Frau und Künstlerin, die ihr Leben unter vielen Chaotikern verbracht hat und auch sich selbst nicht frei vom Chaos sieht. Mit viel Humor, Scharfblick und Selbstironie widmet sich Ulla Meinecke dem Charaktertyp des kreativen Chaotikers. Auf einer Reise in seine Innenwelt ergründet sie, wie er immer wieder und zumeist auf den letzten Drücker ungewöhnliche Leistungen hervorbringt. Und lädt den Leser ein, mitleidend und mitlachend den Pfad zur befreienden (Selbst-) Erkenntnis zu betreten.

2008, 254 Seiten, Maße: 11,5 x 18,3 cm, Taschenbuch, Deutsch Blanvalet
ISBN-10: 3442369797
ISBN-13: 9783442369799

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Rezension zu: Willkommen in Teufels Küche

"Eine liebenswerte Geschichte und ein köstliches Sachbuch."

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Leseprobe: Willkommen in Teufels Küche

Guten Tag liebe Leserin, lieber Leser

Sie haben das Buch also gefunden. Selbst gekauft und gleich in den Tiefen von Rucksack oder Handtasche versenkt? Oder an der Kasse gesagt: "Packen Sie's nicht ein, ich esse es gleich"? Auf den Autorücksitz gelegt und unter den Jacken vergessen? Vielleicht hat es Ihnen jemand geschenkt. War es schön eingepackt? Es gibt unglaublich hässliche Geschenkpapiere, mit idiotisch blickenden Osterhasen oder psychedelischen Mustern. Gucken Sie mal, vielleicht ... mehr ... steht irgendwo eine Widmung. Ach so, es ist Ihnen gelungen, es ausgeliehen zu kriegen von der, die es versprochen und schon zweimal vergessen hatte. - Es war doch nur in ihrer Küche verschollen, bei den anderen Grundnahrungsmitteln. Liegen Sie zum Lesen im Bett? Sitzen in der Bahn? Stehen in der Riesenschlange auf der Kfz-Zulassungsstelle oder hängen Sie auf der Couch, Ihren Schreibtisch im Blick? -Urlaub! Wie schön für Sie! Mit panierten Füßen zurück vom Strand, ein bisschen Sand knistert zwischen den Buchseiten. - Wo immer Sie sind, viel Freude damit.

Grüße aus Berlin

Ulla Meinecke

November 2006

Teil 1

Der Kosmos der Chaotiker

Chaos und Drama

Nachtzug

Ein nicht unbekannter Maler, dessen Name hier unerwähnt bleiben kann, wird von seinen Freunden manchmal der Last-Minute-Man genannt. Das kommt nicht daher, dass er ständig in den Urlaub fährt, obwohl man, begegnet man ihm, genau das wünscht. Ein melancholischer Mittvierziger. Im Gesicht die Blässe, die man bei denen findet, die auf von der Lebensgefährtin erzwungenen Spaziergängen wie verwirrte Aliens wirken. Einer von denen, die auch an den schönsten, lauesten Sommerabenden keinesfalls draußen vor einem Café sitzend zu finden sind. Die eisern immer drinnen hocken, da kann die Grille zirpen, bis sie schwarz wird.

Er ist ein ernster Mann, der zunächst abweisend wirkt. Wenn man sich von seinem mürrischen, in sich gekehrten Ausdruck nicht vertreiben lässt, begegnet er einem mit sanfter Freundlichkeit. Zu seinem Spitznamen, den nur wenige Vertraute kennen, kam er auf andere Weise.

Er war eingeladen worden, an einer Gruppenausstellung in einer renommierten Berliner Galerie teilzunehmen. Die Präsentation einiger seiner älteren Werke war beschlossen, und er hatte zugesagt, zwei neue Bilder für die Schau zu malen. Es waren etliche Monate Zeit bis dahin. Ihm war bewusst, dass diese Ausstellung sehr wichtig war und ihm neue Chancen eröffnen würde. Er freute sich sehr über die Einladung, erzählte Freunden und Lebensgefährtin stolz davon und genoss die Aussicht auf das Kommende, von dem er sich in komfortabler zeitlicher Entfernung befand. Wie man weiß, verringern sich aber auch die größten zeitlichen Entfernungen irgendwann. Überhaupt ist es mit der Zeit, dem Rätselwesen, dem letzten großen Geheimnis, so eine Sache. Manchmal dehnt sie sich, wird schier endlos, was die, die im Behandlungsstuhl ihres Zahnarztes leiden, bestätigen werden. Manchmal aber schnurrt sie zusammen und beginnt heimlich zu rasen. Und in ihrer Geschwindigkeit schrumpft der sicher geglaubte Vorrat schneller als man denkt. Der Ausstellungstermin war auf diese Weise quasi von einem Moment auf den anderen in unmittelbare Nähe gerückt, und unser Maler geriet unter immer stärker werdenden Druck. In seinem Kopf, der normalerweise eher Mühe hat, die Fülle von Einfällen und Inspirationen zu sortieren und auf Eignung auszuwerten, herrschte plötzlich Leere. Mit den immer schneller verstreichenden Tagen begann diese Leere zu dröhnen. Die Ideen, die er anfangs für die Ausstellung ins Auge gefasst hatte, schienen im schal. Er versuchte zu rekonstruieren, wie er überhaupt jemals zu einer inspirierenden Idee für ein Bild gekommen war. Nicht nur das fiel ihm nicht mehr ein, er stellte bestürzt fest, dass er sich in einer Art innerer Wüste befand. Staub und Austrocknung breiteten sich aus. Die Quellen seiner Schaffenskraft schienen versiegt, schlimmer, er hatte plötzlich nicht einmal mehr eine Idee davon, wo er nach ihnen suchen könnte. "Geh flussaufwärts, dann kommst du zur Quelle" - alte Indianerweisheit. Schlecht, wenn weit und breit nicht mal ein Rinnsal zu sehen ist.

Die Lage machte ihn durstig. Sein normalerweise moderater Rotweinkonsum stieg proportional zu seiner Ratlosigkeit deutlich an. Als die letzte Woche vor der Ausstellungseröffnung angebrochen war und die Zeit wirklich knapp wurde, überschlugen sich widrige Umstände aller Art dermaßen, dass sie sich zu einem unüberwindbaren Berg auftürmten, der es ihm gänzlich unmöglich machte zu malen. Höchst dringliche, unaufschiebbare Dinge, an die er sich heute nicht mal mehr entfernt erinnern kann, versperrten ihm den Weg ins Atelier.

Sicherheitshalber verletzte er sich auch noch die rechte Hand, sodass er am Tag vor der geplanten Abreise nicht nur völlig verzweifelt war, sondern auch noch Schmerzen litt. Seine Lebensgefährtin hatte er schon zwei Wochen zuvor angeknurrt und, bildlich gesprochen, weggebissen, als sie versuchte, ihn zu beruhigen und zu unterstützen. Vom schmerzlichen Fernbleiben der Musen erbittert, wollte er mit der Weiblichkeit im Allgemeinen in dieser für ihn so schlimmen Zeit nichts mehr zu tun haben. Und so herrschte bei ihm und seiner Gefährtin mal wieder der Zustand, der gerne mit dem blöden Wort "Auszeit" bezeichnet wird. Als sei die Liebe ein Basketballspiel.

Somit stand der nun einsetzenden zehnstündigen Totalkrise nichts und niemand mehr im Wege. Er überlegte, kurzfristig abzusagen, und erwog, den Beruf des Malers ganz aufzugeben. Nachdem er den letzten Engel fortgeschickt hatte, stellte er einmal mehr fest, dass der Konsum von Wein gegen echte Probleme auch nicht hilft. Probleme können nämlich schwimmen.

Verkatert riss er sich zusammen, warf Kleidung und Toilettenartikel in eine Reisetasche und packte eine große zweite Tasche mit Malutensilien. So zog der Held in die Schlacht respektive zum Baseler Bahnhof, um den Nachtzug zu erwischen. Man kann sich denken, was folgt. Er, der tatsächlich so aussieht, wie ein guter französischer Regisseur sich die Besetzung des Malers wünscht - markantes Gesicht und kräftige schwarze Haare, die zu Berge stehen, weil er sich ständig mit beiden Händen hindurchfährt -, war entschlossen, die Bilder im Zug zu malen. Die Szene muss man sich vorstellen.

Der Mann entert wahnsinnigen Blickes ein Abteil, versorgt sich im Speisewagen mit Rotwein und beginnt in wilder Panik über die groteske Situation, Farben, Pinsel, Leinwand auszubreiten. Für Zweifel bleibt keine Zeit. Es bleibt keine Zeit mehr für irgendetwas, außer zu malen. Er beginnt.

Nach einer Weile zieht die Arbeit ihn an sich. Konturen werden sichtbar, sein Körper ist gespannt, hört aber auf zu schmerzen. Gestautes, Gefühltes beginnt zu fließen, in die Farben zu strömen. Etwas in ihm öffnet sich, er atmet leicht. Die Arbeit erlöst ihn von sich selbst, gibt ihm Vertrauen, treibt ihn voran, fordert ihn wie nie zuvor. Für ganze lange Momente ist er völlig selbstvergessen und endlich hingegeben. Seine Dämonen, die Regisseure seines Dramas, wie er glaubt, schlappen noch ein bisschen im Gang vor dem Abteil auf und ab und klappern mit der Tür, doch sie haben keine Chance mehr, für dieses Mal sind sie besiegt. Dafür fahren aber die Musen offensichtlich mit ihm. Die Mädels kennen den Fahrplan und ihre Pappenheimer. Er ist beglückt, er ist unglaublich dankbar. Er ist am Leben, er malt.

Der Zug rast Richtung Berlin, er rast mit und es gelingt. Die beiden Bilder liegen vor ihm. Er ist fertig. Fertig mit dem Malen, fertig mit den Nerven, er sieht heruntergekommen und so übernächtigt aus, wie er ist. Ein rotäugiges, ausgepumptes Wesen, aber er hat es geschafft.

Der Tod und die Steuer

Diese beiden Größen im Leben seien absolut und unausweichlich, sagt man. Abgesehen von der Tatsache, dass es erheblich mehr gibt, was im Leben schiefgehen kann, ist an dieser Feststellung etwas dran.

Peter und seine Frau Daniela, beide Ende dreißig, hatten ihre Steuern bereits bezahlt. Beide in festen Arbeitsverhältnissen, wird ihnen die Lohnsteuer automatisch jeden Monat vom Bruttogehalt abgezogen; also kein Ärger auf dieser Linie. Nun gibt es bekanntlich die Möglichkeit, mehr oder weniger, manchmal ganz stattliche Summen auf dem Wege des Lohnsteuerjahresausgleichs zurückzuerhalten. Dazu muss man nur - man beachte: nur - Formulare ausfüllen und sie innerhalb einer durchaus großzügigen Frist beim Finanzamt einreichen. Kurz, schmerzlos, zack - fertig. Und schon trudelt das Geld ein, und der einwöchige Liebesurlaub im schnuckeligen Hotelchen kann angetreten werden.

Das war der Plan, und dieser kleine Urlaub, auf den sie hofften, war bitter nötig. Hatten sich die beiden doch im Laufe der Ehe und in der Mangel des so genannten grauen Alltags deutlich verändert. Sie hatten die Art von Verwandlung durchlaufen, vor der sie immer gewarnt worden waren. Fräsende Dauerkonflikte gehörten zur Tagesordnung. Die üblichen Dialoge, die mit Sätzen wie: "Du machst immer ..." oder: "Du machst einfach nie ...!" anfangen, waren ihnen nur allzu vertraut. Dialoge, deren Auftauchen, so hatte es der Trauzeuge und beste Freund Peters in seiner Hochzeitsrede formuliert, augenblicklich dazu führen sollten, den Ehemann zu erschießen. Um diesen Freundschaftsdienst, so der Zeuge, habe der Bräutigam ihn gebeten. Und er, der Zeuge, wolle seinem besten Freund diesen Herzenswunsch dann auch nicht abschlagen. Großes Gelächter, die Braut hatte Peter strahlend und mit blitzenden Augen geküsst, die Sonne vom blauen Himmel geschienen.

Nach wenigen Jahren entlud sich die zunehmend gespannte Atmosphäre immer häufiger in leider nicht reinigenden Unwettern. Es hatte sich eine Routine in die Verteilung der Alltagsaufgaben eingeschlichen, mit der vor allem Daniela unzufrieden war. In der anfänglichen Verliebtheit hatte sie mehr und mehr Dinge erledigt, die ihm einfach unangenehm waren und die sie, so Peter, doch mit leichter Hand viel besser erledigen könne. Bald war es zur Selbstverständlichkeit geworden, dass Daniela sämtliche Bank- und Versicherungsgeschäfte, alle Behördengänge und dergleichen allein erledigte. - Sind die Rollen erst einmal verteilt, stellt sich eine Art Gewohnheitsrecht her, und wer sich zu viel auflud oder aufladen ließ, hat fürs Erste Pech gehabt. Sie beschwerte sich häufig, er verteidigte sich damit, dass er schließlich das neue Auto angemeldet und den verstopften Abfluss gereinigt habe. Sie rebellierte immer öfter, denn das Auto anzumelden oder den Abfluss zu reinigen, stünde nur alle Schaltjahre auf dem Programm, sie aber sei inzwischen für die tägliche Logistik der Ehe inklusive Einkaufen zuständig. Wenn das so bliebe, fürchte sie, demnächst von ihm mit "Mutti" angesprochen zu werden. Und, schloss sie das Dauerfeuer, den "Scheißlohnsteuerjahresaus-gleich" zu machen, habe sie schon gar keine Lust, sie sei weder sein Idiot noch seine Sekretärin. Die Verachtung in ihrer Stimme war unüberhörbar.

Ein Ruck ging durch Peter. Er ging langsam und männlich auf sie zu und nahm ihr die Unterlagen aus der Hand. Mit fester Stimme sagte er, er werde das erledigen. Ein für alle Mal. Sie solle sich dann aber auch aus der Sache raushalten, er wünsche keine Nachfragen und Ratschläge. Er erledige das. So ritt Peter mit dem Formular in den Sonnenuntergang.

Nach diesem eindrucksvollen Auftritt nahm das Drama seinen Lauf. Die Zeit, um die Sache in Angriff zu nehmen, war noch lang genug, und Peter verscharrte die Unterlagen erst mal in irgendeiner Mappe in seinem Zimmer. Er hatte nicht nur Angst vor Formularen, sondern natürlich auch keine Ahnung davon, wie man so etwas ausfüllt.

Der so genannte Amtsschimmel war ihm eher ein Säbelzahntiger, und er nahm sich vor, gelegentlich einen sehr gut organisierten Kollegen in der Sache zu befragen. - Bei näherer Überlegung schien ihm das aber doch zu peinlich zu sein. Lieber wandte er sich dem Medium zu, das angeblich alle Rätsel löst, auf alle Fragen eine Antwort weiß. Der weltweiten Schatzkiste, mit der jeder Computerbesitzer die Ströme der Weisheit und Information in sein Wohnzimmer lenken kann. Dem supertollen, unabhängig machenden, spitzenmäßigen Internet. Er wurde fündig, schaute flüchtig über die Informationen und wandte sich, in beruhigender Gewissheit, dass er ja hier beizeiten jede Hilfe erhalten würde, anderen unendlichen Weiten des Netzes zu.

Die Vorbereitungen waren getroffen, er war Herr der Lage und legte die Sache erst einmal beiseite. Man ahnt, was geschah. Die Zeit verstrich, wie es die Zeit so an sich hat, Ehefrau Daniela holte sich irgendwann einen tödlichen Blick ab, als sie es wagte, ihn an die Frist zu erinnern. In ihm brodelte Rebellion, und er verdrängte die Sache zügig. Das Ende vom Lied war das hoffnungslose Überschreiten des Termins und der Blick in die finanzielle Röhre! Ein Riesendrama spielte sich ab, bittere Vorwürfe, Urlaub futsch, Gift in der Hütte. Verlust und Beschämung. - Hier blenden wir uns aus dem Eheleben der beiden aus. Dass das möglich ist, ist das Schöne an fremden Ehen.

Der Leiter eines Berliner Finanzamts, den ich nach Chaos im Amt - oh ja, auch das gibt es - und chaotischem Verhalten der Steuerbürger befragte, versicherte mir, dass die Zahl derjenigen, die den Termin zur Einreichung des Lohnsteuerjahresausgleichs über den "point of no return" hinaus verstreichen lassen, erstaunlich groß sei. Es gäbe sicher auch viele Menschen darunter, die diese Möglichkeit nicht wahrnähmen, weil sie bereits ausgerechnet hätten, dass der Aufwand nicht lohne. Wie groß jedoch die Zahl der Willigen, aber Unpünktlichen sei, könne man an der großen Zahl abenteuerlicher Briefe ermessen, die diese säumigen Leute ans Finanzamt, häufig zu seinen Händen, schicken, um zu erreichen, dass gerade für sie die Frist verlängert werde. Dieser Personenkreis entwickele eine erstaunliche Kreativität, um glaubhaft zu machen, warum es vor Ablauf der gerade vergangenen zwei Jahre einfach nicht gelingen konnte, die Unterlagen einzureichen.

Unfassbar dramatische Verstrickungen werden geschildert, erschütternde familiäre Verhältnisse, die alle Kräfte absorbierten. Haustiere, wahre Monster aus der Familie der Nager, tückische Hunde, Teufel in Katzengestalt, die die Unterlagen samt Terminkalender, der beizeiten hätte erinnern können, verschlangen, werden ins Feld geführt. Missgünstige Schwiegermütter und verschlagene Neffen hätten aus purer Bosheit den ordentlichen Umschlag einfach vernichtet, nachdem sie heuchlerisch-hilfreich angeboten hatten, ihn zur Post zu bringen. Wie leicht Arbeitszimmer in Flammen aufgehen, ist genauso erstaunlich wie die Menge der Diebstähle von Autos, in deren Handschuhfächern sich Lohnsteuerjahresausgleichs-unterlagen befinden. Die Tragödien sind von griechisch-römischem Ausmaß.

Die Realität, gerne auch mal Wirklichkeit genannt, sieht so aus: Der Steuerbürger müsste ungefähr ein Jahr und zwölf Monate im Koma gelegen haben, während seine gesamte Verwandtschaft nach Kolumbien ausgewandert ist, weshalb von dieser Seite keine Hilfe zu erwarten war. Gelänge ihm der lückenlose Nachweis dieser Zustände, würde der begehrten "Zurückversetzung in den vorherigen Stand" - ja, so heißt das - stattgegeben.

Die Steuererklärung von Freiberuflern und Selbständigen, welche die Chaotiker unter uns in regelmäßige Krisen stürzt, ist ein weiteres schier endloses Feld, auf dem blutige, verlustreiche Schlachten geschlagen werden.

Marzipanschwein

Nicht nur das Arbeitsleben und Abwicklungen bürokratischer Art können chaotisiert werden. Auch das Privatleben bietet diesbezüglich schöne große Betätigungsfelder. Eine Freundin, eine eher schüchterne Person, die großen Wert auf ihre Privatsphäre legt, der Diskretion über alles geht und die nichts so sehr fürchtet wie Kontrollverlust und Beschämung, verliebte sich. Ein für sie sehr seltener Zustand. Flirttechnisch eher unbeholfen, sieht sie Einladungen zu Freunden oder kleinen Partys nicht unbedingt als Gelegenheiten, um Männer zu erobern. Sie war zu der Zeit, als es sie traf, auch nicht auf der Suche nach einem Lebensgefährten. Wie es aber oft ist, unberechenbar und unerwartet schlägt das Schicksal zu. Bei einem Essen war neben zehn anderen Gästen auch ein Comiczeichner anwesend. Ein gut aussehender Charmebold, der zur Sicherheit alles anflirtet, was sich bewegt. Sie saß ihm gegenüber, ihre Blicke trafen einander, und sie verliebte sich auf der Stelle tief und wehrlos. Die einschlägigen Symptome traten augenblicklich auf. Sie stieß ihr Glas um, ihre Zunge schwoll auf die doppelte Größe an, und sie konnte sich nur noch in Zeitlupe bewegen. Ihre Verhaltensgestörtheit hielt den ganzen Abend über an, seine Reaktion auf ihre Person ist nicht überliefert. Wie es der Zufall wollte, trafen sich die beiden einige Tage später auf einer kleinen Party bei anderen Freunden wieder, und die Unabweislichkeit ihrer Gefühle für diesen Mann bestätigte sich. Er sprach mit ihr, und es gelang ihr sogar, ein paar normal klingende Sätze zur Unterhaltung beizutragen. Ein gemeinsamer Grillabend des Freundeskreises wurde geplant, und bei diesem dritten Zusammentreffen tat sie etwas, was sie nie für möglich gehalten hätte. Sie gestand ihm ihre Gefühle. Dabei hatte sie die Empfindung, dass ihre Füße sich entschieden weiter weg von ihrer Körpermitte befanden als normalerweise, sodass sie sich an einem Stuhl festhalten musste, um nicht umzufallen.

Der Comiczeichner, getroffen von der Echtheit der Situation und der Wucht ihrer Emotionen, brachte ihr so schonend wie möglich bei, dass er ihre Gefühle nicht in der gleichen Weise erwiderte, und lud sie sanft und quasi ersatzweise zu einem Kinobesuch eine Woche später ein. Sie stimmte hilflos zu. Nachts in ihrer Wohnung wurde ihr natürlich klar, dass das Ganze eine Niederlage auf ganzer Linie war und dass ein freundschaftlicher Kinobesuch auf Kumpelebene ihr armes Herz endgültig zerreißen und ihr so viel nützen würde wie ein Stripper zum Geburtstag.Sie ging an ihren Schreibtisch, der stets von mehreren Schichten Papieren, Unterlagen und Krimskrams bedeckt ist, schaufelte eine Ecke frei und begann, ihm einen Brief zu schreiben. Einen sehr souveränen Brief, kühl im Ton, in dem sie ihn wissen ließ, dass ein kumpeliges "Freundschaftsangebot" mit Kinobesuch eine völlig unangemessene Reaktion auf das Geständnis einer glühenden Verliebtheit sei und dass sie selbstverständlich auf diese Art der Verabredung verzichte. Sie wünsche ihm Glück, schloss sie und unterschrieb den Brief.

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Autoren-Porträt von Ulla Meinecke:

Ulla Meinecke ist seit dreißig Jahren eine der überragenden deutschen Musikerinnen. Berühmt wurde sie durch ihre langjährige Zusammenarbeit mit Udo Lindenberg, Rio Reiser und Jim Rakete und ihre 1983 erschienene CD "Wenn nicht für immer, dann wenigstens für ewig". Ihre poetische Sprache, ihre nachdenklich-ironische Sicht auf die alltäglichen Dinge begründen ihren Ruf als Texterin und Künstlerin, unabhängig von allen Trends des Musikmarkts. Ulla Meinecke lebt in Berlin.

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