Meine kleine Schwester und andere Katastrophen

Monika Feth

Meine kleine Schwester und andere Katastrophen

Einfühlsam, frech und mit viel Liebe erzählt. Kathi ist fünf und ein richtiger kleiner Wirbelwind. Sie hasst den Kindergarten, verabscheut Mädchenkleider und beneidet ihre große Schwester darum, dass diese in die Schule gehen und in der Schulaufführung eine Fee spielen darf. Dabei ist es doch Kathi, die richtiges Feenhaar hat! Kathi hat die verrücktesten Ideen, mit denen sie ihre Familie manchmal an den Rand der Verzweiflung bringt. Mal färbt sie sich die Haare mit Schuhcreme schwarz, mal geht sie im Garten auf Dschungelexpedition oder stellt einen Rekord im Dauerfragen auf. Langweilig wird es mit ihr jedenfalls nie! - Eine liebenswerte kleine Heldin mit Witz und Charme - 20 kurze Vorlesegeschichten aus dem verrückten Familienalltag

2008, 124 Seiten, mit zahlreichen farbigen Abbildungen, Maße: 20,5 x 24,5 cm, Gebunden, Deutsch cbj
ISBN-10: 357013380X
ISBN-13: 9783570133804

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Rezension zu: Meine kleine Schwester und andere Katastrophen

"Monika Feth beweist mit ihren zwanzig Vorlesegeschichten, dass sie nicht nur atemberaubende Bücher für Jugendliche und Erwachsene schreiben, sondern auch Jüngere mit Herz und Humor in ihren bann ziehen kann."

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Leseprobe: Meine kleine Schwester und andere Katastrophen

Schlafen tun wir später

"Darf ich Samstag bei Oma und Opa übernachten?", fragte Kathi. "Ich muss unbedingt mal hier raus."

Mama und Papa sahen sie verwundert an.

"Paul und Gulliver", erklärte Kathi, "übernachten andauernd irgendwo. Sie sagen, man ist ein Baby, wenn man immer nur zu Hause schläft."

"Na", sagte Papa. "Die beiden müssen es ja wissen."

"Wenn Oma und Opa einverstanden sind und du es wirklich willst", sagte ... mehr ... Mama, "dann habe ich nichts dagegen." Sie warf Papa einen fragenden Blick zu.

"Meinetwegen", sagte Papa. "Wir sollten uns allmählich daran gewöhnen, dass Kathi tatsächlich kein Baby mehr ist."

Kathi ging in den Flur, um mit Oma und Opa zu telefonieren und ihren Besuch anzukündigen.

"Oma freut sich", sagte sie, als sie zurückkam. "Opa auch. Ich soll Sachen zum Spielen mitbringen."

Sie erzählte es überall herum. Beim Fleischer. Beim Bäcker. Am Postschalter. Bei den Nachbarn.

Natürlich erzählte sie es auch Paul und Gulliver.

Für die war es nichts Besonderes. Sie hatten es schon ein paarmal ausprobiert.

Aber Kathi nicht. Sie war noch nie über Nacht von zu Hause weg gewesen.

"Beim ersten Mal wirst du Heimweh kriegen", prophezeite Gulliver.

Am Samstagmorgen gingen Mama, Kathi und ich einkaufen. Mama nahm ein Päckchen Blätterteig aus der Gefriertruhe und legte es in den Einkaufswagen.

"Ihr macht morgen Croissants zum Frühstück? Ohne mich?" Gekränkt starrte Kathi auf den unschuldigen Blätterteig.

"Aber die machen wir doch jeden Sonntag." Mama las vom Zettel ab, was wir sonst noch brauchten.

"Etwa mit Schokolade?", fragte Kathi.

Mama lachte. "Wir lassen zwei für dich übrig, ja?"

"Hmh", machte Kathi und versank in Schweigen.

Zu Hause räumten Mama und ich die Einkäufe in die Vorratskammer. Kathi beschloss, schon mal ihren Rucksack zu packen. "Soll ich dir helfen?", fragte Mama.

"Ihr wolltet euch doch daran gewöhnen, dass ich kein Baby mehr bin", antwortete Kathi und verließ die Küche.

"Das kann ja heiter werden", sagte Mama, aber sie sah überhaupt nicht heiter aus.

Nach einer halben Stunde kam Kathi wieder herunter. "Ich brauch einen Koffer. Der Rucksack ist zu klein."

"Zu klein für einen Schlafanzug, das Zahnputzzeug und frische Wäsche für morgen?", fragte Mama.

"Und Spiele", sagte Kathi, "und meinen Schlafbär und den Teddy und meinen Kassettenrekorder und meine Lieblingskassetten und ..." "Für eine Nacht?", fragte Mama.

"Eine Nacht ist lang", antwortete Kathi düster. "Darf ich auch mein Kopfkissen mitnehmen?"

Inzwischen war Papa hereingekommen, um Tee zu machen. "Oma besitzt Unmengen von Kopfkissen", behauptete er und schwenkte die Teekanne mit heißem Wasser aus.

"Aber das sind Omas Kopfkissen und nicht meins", sagte Kathi. "Die riechen nicht nach mir."

"Dann nimm in Gottes Namen auch dein Kopfkissen mit", sagte Papa. "Im Auto ist ja Platz genug."

Den ganzen Nachmittag lief Kathi herum und schleppte alle möglichen Sachen zusammen.

Als wir endlich losfuhren, hatte sie ihren prall gefüllten Rucksack dabei, eine zentnerschwere Tasche mit Spielen, ein Vorlesebuch, ihr Kopfkissen, ihr Deckbett, den Schlafbär, den Teddy, ihren neuen Ball, das Springseil, die Sandförmchen, eine Schaufel, den Kassettenrekorder und ein paar Kassetten.

"Wie schön!" Oma nahm Kathi in die Arme. "Du hast dich also entschlossen, länger zu bleiben?"

Mama klärte sie darüber auf, dass all die Sachen nur für eine Nacht bestimmt seien.

"Frauen ...", sagte Opa und zwinkerte Papa zu.

"Von wegen!", brauste ich auf.

Opa versteht es, mich auf die Palme zu bringen.

Er lachte, und ich merkte, dass ich ihm wieder einmal auf den Leim

gegangen war.

Oma hatte uns zum Abendessen eingeladen und wir setzten uns an den Tisch.

"Willst du bei mir im Bett schlafen", fragte sie Kathi, "oder lieber im Gästezimmer?"

"Bei dir im Bett natürlich", sagte Kathi. "Sonst hab ich ja keinen zum Reden."

"Eigentlich", sagte Oma, "dachte ich eher an Schlafen."

"Schlafen tun wir später", sagte Kathi, "nach dem Reden."

Wir saßen noch eine Weile zusammen, dann sah Mama auf die Uhr und wir verabschiedeten uns von Oma und Opa. Als wir uns nach Kathi umdrehten, war sie verschwunden.

"Sie hat sich bestimmt im Garten verkrochen", sagte Mama.

Oma schob uns energisch zur Tür. "Macht euch mal keine Gedanken. Ich sorge schon dafür, dass ihr Heimweh nicht zu groß wird."

Wir waren gerade zu Hause angekommen, als das Telefon läutete.

"Ich bin's", sagte Kathi mit einem sonderbar dünnen Stimmchen. "Ich wollte nur wissen, ob ihr gut angekommen seid und wie es euch geht."

"Uns geht's prima", sagte ich. "Und dir?"

"Mir auch", sagte Kathi und legte den Hörer auf.

Nach einer halben Stunde läutete das Telefon zum zweiten Mal.

"Ich geh jetzt ins Bett", sagte Kathi. "Ich wollte nur Gute Nacht sagen. Oma geht auch ins Bett. Wir erzählen uns noch ein bisschen was."

Ich hatte den Eindruck, sie hätte das Gespräch gern in die Länge gezogen. Aber sie schien nicht zu wissen, was sie sagen sollte. Ich hörte sie leise atmen.

"Und du fühlst dich wirklich wohl?", fragte ich.

"Klar fühl ich mich wohl", sagte sie kläglich. "Und wie wohl ich mich fühle! Ich hab mich in meinem ganzen Leben noch nicht so wohlgefühlt."

"Dann ist ja alles in Ordnung", sagte ich.

"Oma ruft mich", sagte Kathi. "Ich muss Schluss machen. Sie hat schon ihren Schlafanzug an." Um halb elf war sie wieder am Telefon.

Diesmal nahm Papa den Hörer ab. "Eine Gutenachtgeschichte?", fragte er. "Kennt Oma denn keine?"

Er setzte sich in den Sessel. "Du hast doch ein Buch mitgenommen. Oma kann wunderbar vorlesen . Gut, mein Schatz. Bis morgen."

Gleich nach dem Frühstück fuhren wir los, um Kathi abzuholen. Sie empfing uns schon am Wagen und redete ununterbrochen. "... und dann hat Oma mir die Geschichte vom Schneegespenst vorgelesen. Und dann die von dem kleinen Jungen, der von zu Hause ausreißen wollte. Und dann die von ..."

"Das ganze Buch", sagte Oma, "von vorn bis hinten."

"... und dann hat sie selber Geschichten erfunden, und bei der vierten", Kathi schaute Oma vorwurfsvoll an, "bei der vierten ist sie mittendrin eingeschlafen."

Oma gähnte hinter vorgehaltener Hand. Sie sah reichlich mitgenommen aus.

Als wir nach Hause kamen, standen Paul und Gulliver vor der Tür. "Wie war's?", fragten beide gleichzeitig. "Toll", sagte Kathi. "Heimweh gehabt?", fragte Paul.

Kathi schüttelte den Kopf. "Quatsch! Ich doch nicht!"

Paul und Gulliver schienen beeindruckt zu sein. Für eine Weile sprachlos, folgten sie Kathi die Treppe hinauf.

"Irgendwann", hörte ich Kathi oben sagen, "irgendwann schlafe ich wieder mal bei Oma und Opa. Aber nicht so bald. Ich glaube, Mama, Papa und Ria hatten ziemliches Heimweh nach mir."

Und natürlich ein Pony

Kathi wurde fünf. Schon Wochen vorher sprach sie von nichts anderem mehr. Für sie war dieser Geburtstag ein ganz besonderer. Nur noch ein Jahr, ein klitzekleines Jährchen, und sie würde sechs!

Und mit sechs brauchte man nicht mehr lange in den Kindergarten zu gehen. Mit sechs kam man in die Schule!

Die Sechs war für Kathi so etwas wie eine Zauberzahl. Und die Fünf eine halbe.

"Fühünf", trällerte Kathi vor sich hin. "Fühühünf! Füüühünf!"

Sie wünschte sich einen Puppenwagen, ein Puppenhaus, einen Herd, auf dem man richtig kochen kann, das Piratenschiff und den Zirkus von Playmobil, eine Orgel, eine Blockflöte, ein Aquarium und eine Geburtstagsfeier.

"Und natürlich ein Pony", sagte sie und schob den Daumen in den Mund.

"Mehr nicht?" Mama lachte leise. "Im Ernst, Kathi, du musst dich schon für eine Sache entscheiden. Im Augenblick kann ich dir nur die Feier versprechen. Wen möchtest du denn dazu einladen?"

"Oma und Opa", sagte Kathi, "und alle meine Freunde."

"Gut." Mama nickte. "Über das Geschenk kannst du dann ja noch in aller Ruhe nachdenken."

"Ria soll auch zu meiner Feier kommen", sagte Kathi.

Es war das erste Mal, dass sie mich extra zu ihrem Geburtstag einlud, und ich fühlte mich sehr geehrt. Meistens finde ich es ja reichlich anstrengend, Kathi zur Schwester zu haben, aber manchmal ist es auch ganz in Ordnung.

In den nächsten Tagen löcherte Kathi jeden, der das Pech hatte, ihr über den Weg zu laufen, mit der Frage, was sie sich zum Geburtstag wünschen sollte.

"Einen Puppenwagen", sagte unsere Nachbarin. "Ein Mädchen braucht einen Puppenwagen."

"Das Piratenschiff", sagte der Fleischer und wedelte mit den dicken roten Händen in der Luft herum. "Klare Sache. Du bist die geborene Piratin. Das seh ich auf den ersten Blick."

"Die Orgel", sagte Oma. "Unbedingt. Dann kannst du mir später einmal das Ave Maria vorspielen. Das kann ich gar nicht oft genug hören."

"Ein Pony", sagten Paul und Gulliver wie aus einem Mund. "Lässt du uns dann auch mal reiten?"

Die Postbeamtin riet Kathi zum Puppenhaus, weil sie selbst sich das als Kind immer vergeblich gewünscht hatte. Papa war für den Herd, weil er wissen wollte, ob so etwas wirklich funktioniert. Ich schlug Kathi den Zirkus vor, Mama die Blockflöte. Und Opa sagte: "Das Aquarium, Kind. Es beruhigt die Nerven kolossal."

Kathi hörte sich das alles an. Nun tut sie niemals das, was andere ihr vorschlagen. Sie tut immer nur das, was sie will. Und was sie sich dann schließlich wünschte, war eine Schreibmaschine.

"Eine Schreibmaschine?", fragte Papa. "Was, um Himmels willen, willst du mit einer Schreibmaschine anfangen?"

"Schreiben natürlich!" Kathi warf ihm einen mitleidigen Blick zu, weil er so begriffsstutzig war. "Ich lern's ja bald."

An Kathis Geburtstag schlug plötzlich das Wetter um. Wir mussten die Lampions aus den Bäumen pflücken und das Essen und sämtliches Geschirr wieder ins Haus tragen.

Kathi war viel zu aufgeregt, um mitzuhelfen. Sie hockte im Flur, die Katze auf dem Schoß, erzählte ihr Geburtstagsgeschichten und wartete auf ihre Gäste.

Gegen zwei läutete es zum ersten Mal. Es war Paul.

Fünf Minuten später stand Gulliver vor der Tür.

Sie spähten nach dem Pony aus und waren sehr enttäuscht, als sie es nirgendwo entdeckten.

Oma und Opa kamen um halb drei.

Mama zündete die Kerzen an.

"Es sind doch noch gar nicht alle da", sagte Kathi.

"Ja, kommt denn noch jemand?", fragte Mama verwundert.

"Ich hab dir doch gesagt, dass meine Freunde kommen", sagte Kathi. "Alle."

Um drei waren auch die Nachbarin, der Fleischer und die Postbeamtin da. Mama holte drei weitere Gedecke aus der Küche und Kathi zeigte stolz ihre Schreibmaschine.

"Kathi hat eben ihren eigenen Kopf", sagte Mama und lächelte.

"Gott sei Dank", sagte Kathi. "Stell dir vor, er wär nur geliehen."

Kathi schweigt

Ich kenne niemanden, der so viel und so genüsslich redet wie Kathi. Gleich nach dem Aufwachen fängt sie damit an und hört erst beim Einschlafen wieder damit auf.

Besonders viel redet sie bei den Mahlzeiten. Es ist mir ein Rätsel, wie sie es schafft, nebenbei noch zu essen.

So war es auch am letzten Samstagnachmittag. Kathi erzählte vom Kindergarten, sie erzählte von Paul und Gulliver, erzählte von dem großen braunen Hund, dem sie jeden Morgen begegnen, und von dem Kasperltheater, das den Kindergarten bald besuchen würde.

Sie redete und redete und fand eben noch Zeit, zwischen den Sätzen nach Luft zu schnappen und ab und zu den Löffel in den Mund zu schieben.

Mama, Papa und ich waren längst mit dem Essen fertig und warteten. Kathi ließ sich nicht stören. Sie gab gerade eine erfundene Geschichte über ihre Puppe Hermine zum Besten. Papa lehnte sich stöhnend zurück. "Du bist wirklich ein schreckliches Plappermaul", sagte er, und obwohl das ganz liebevoll klang, wurde Kathis Gesicht dunkelrot. Sie legte den Löffel weg, stützte die Ellbogen auf den Tisch, das Kinn auf die Hände und sah Papa wütend an. Weil sie so komisch war mit ihrem glühenden Gesicht, den trotzig vorgeschobenen Lippen und dem finsteren Blick, mussten Mama und ich lachen. Kathi drehte uns den Rücken zu.

"Na komm", sagte Papa. "Ich hab's doch nicht bös gemeint." Er wollte Kathi die Hand auf die Schulter legen, aber Kathi wich ihm aus.

"Dann eben nicht." Papa begann, den Tisch abzudecken. Er kann auch ganz schön stur sein.

Wir unterhielten uns über dies und das, während Kathi reglos am Tisch saß und beharrlich schwieg. Sie half noch abtrocknen, doch auch dabei sagte sie kein Wort. Es war unheimlich, dass sie so still sein konnte.

Als der Abwasch erledigt war, ging sie in ihr Zimmer und knallte die Tür hinter sich zu.

Ich ging ihr nach. "Was ist los, Kathi? Eingeschnappt?"

Sie schüttelte den Kopf, zeigte auf ihre zusammengepressten Lippen, schnappte sich ein Bilderbuch und warf sich aufs Bett.

"Kathi will nicht mehr sprechen", richtete ich Mama und Papa aus.

Papa lachte. "Wetten, dass ihr das höchstens ... na, sagen wir ... fünf Minuten lang gelingt?"

Da hatte er sich allerdings getäuscht.

Kein Ton drang aus Kathis Zimmer. Auch nach zehn Minuten noch war es gespenstisch still.

"Eine himmlische Ruhe!" Papa ließ sich in den Sessel fallen, seufzte behaglich auf und griff nach der Zeitung.

Um drei kamen Oma und Opa zu Besuch. Mama rief nach Kathi. Wir hörten ihre Tür zuschlagen, und Kathi kam die Treppe herunter, langsam, geräuschlos, blass, beinahe so, als hätte sie lange die Grippe gehabt.

Schweigend umarmte sie Oma und Opa und setzte sich still zu uns an den Tisch.

Mama hatte eine Himbeersahnetorte gebacken. Sie schmeckte wundervoll, aber ein unbehagliches Schweigen hatte sich zwischen uns ausgebreitet und gegen so was kommt auch die wundervollste Torte nicht an.

Oma betrachtete Kathi besorgt. "Geht es dir nicht gut, mein Kind?", fragte sie schließlich.

"I wo", sagte Mama fröhlich. "Kathi will nur nicht mehr sprechen."

Opas Augenbrauen gingen spitz in die Höhe. "Nicht mehr sprechen? Wie schade! Ich habe mich immer so gern mit ihr unterhalten." Kathi schwieg.

"Natürlich wird sie auf diese Weise das Sprechen verlernen", sagte Opa und wiegte bedenklich den Kopf. "Tag für Tag wird sie Wörter vergessen. Monat für Monat. Jahr für Jahr. Und irgendwann wird sie sich an kein einziges Wort mehr erinnern. Dann wird sie alle vergessen haben."

Oma machte ein entsetztes Gesicht. "Wie schrecklich! Wo sie doch eine so klare, hübsche Stimme hat."

"Und ich", sagte Papa traurig, "ich bin schuld daran, dass sie nun nie wieder sprechen wird." Unglücklich schob er die Kuchengabel auf seinem Teller hin und her.

Kathis Gesicht wurde wieder dunkelrot, doch diesmal von der Anstrengung, die es sie kostete, nicht zu sprechen. Sie sah aus, als würde sie gleich platzen.

"Wenn ich das PLAPPERMAUL zurücknehme", sagte Papa, "tust du mir dann den Gefallen und redest wieder? Wenigstens ein, zwei klitzekleine Wörtchen?"

Kathis Gesicht war schon violett geworden. Sie stieß heftig den Atem aus.

"Na gut", sagte Kathi. "Meinetwegen." Und dann erzählte sie uns eine ganze Stunde lang, wie schwer es ihr gefallen war zu schweigen.

Eine Fee mit roten Haaren

Unser Musiklehrer hatte seine zweite Kinderoper komponiert. Beim Sommerfest unserer Schule wollte er sie mit uns aufführen. Es war eine schwierige Oper. Schon Monate vorher fingen wir an, dafür zu üben.

Aus beinah jeder Klasse machten Schüler mit. Es gab viele Rollen in dieser Oper.

Ich sollte die Fee spielen, eine der Hauptrollen. Es war eine wunderschöne Rolle. Und erst das Kostüm! Ein Traum aus weißem Tüll und Silberglitter.

"Darf ich auch mitspielen bei eurer Oper?", fragte Kathi. Ich schüttelte den Kopf. "Warum nicht?"

"Weil es eine Schulaufführung ist", sagte ich.

"Das ist ungerecht!" Kathi zog sich schmollend zurück. Sie wurde nicht gern daran erinnert, dass sie noch in den Kindergarten ging.

Lange Zeit äußerte sie sich nicht mehr dazu. Wenn ich von den Proben erzählte, saß sie mit ausdruckslosem Gesicht dabei und tat gelangweilt, oder sie stand auf und verließ das Zimmer.

"Eine Fee hat aber goldene Haare", bemerkte sie eines Tages beim Mittagessen.

"Diese Fee nicht", sagte ich.

"Eine Fee mit roten Haaren hab ich noch nie gesehn", beharrte Kathi."Du hast überhaupt noch keine Fee gesehn", sagte ich. "Aber wenn ich mal eine gesehen hätte, dann hätte sie jedenfalls goldene Haare gehabt! In allen Feengeschichten ist das so."

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Autoren-Porträt von Monika Feth:

Monika Feth wurde 1951 in Hagen geboren, arbeitete nach ihrem literaturwissenschaftlichen Studium zunächst als Journalistin und begann dann, Bücher zu verfassen. Heute lebt sie in der Nähe von Köln, wo sie vielfach ausgezeichnete Bücher für Leser aller Altersgruppen schreibt.

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